...

Кто не делает ошибок, тот не делает ничего. Уже который день уговариваю себя ранним утром записывать заметки. Но то-ли лень, то-ли страх, сама себе говорю - эта мысль не стоит того... А какая стоит?

Классик. Сегодня на ум пришло это определение. И вот я лежала закрыв глаза и текст мой создавался, открыла - он исчез. Как не бывало. Цена ошибки?

Это не цена. Это упущенная возможность. Ибо сделать - шаг. Не сделать - его отсутствие. Стояние - регресс.

Почему так страшно. Потому что важно. А если себя уменьшить, эту важность убавить как громкость на радио приёмник... И вовсе может выключить.. Но я не знаю как! Или знаю..

Тихонько внутрь себя захожу, дверцу открытой оставлю.. Так вот можно на цыпочках то всем пробраться. А на цыпочках - там кот мырлычет в кресле, и огонёк в камине трещит, в кресле качалке уютно эго любимое моё сидит. Да ты не смейся! Эго! Это всего лишь я, а зовусь я Елена, Ленка, Леночка моя. Кто-то зовёт Ленуськой, кто-то даже Ленком, словно партия в коммунизме восстает имя моё для него. Как-то всё объясняла - Лена, Леночка я.. Ну а потом устала, села в кресло, камин зажгла, кошка моя мурлыка, тут на коленях спит, и за окном морозец, а на окне магнит... Здесь словно в детской сказке, да и не словно. Так есть. Здесь это место правды. То как оно есть.

Эго моё такое. Может уютно спать. Может ворваться стоя и неудобно кричать. Может смотреть упрямо. Может просто лежать. Эго или ни Эго. Да и не важно теперь. Ну а вот классик, Лена, теперь перепутал дверь! Как про него ты вспомнишь? так хорошо текст то шёл, ну а потом растворило что-то внутри меня его.

Утро, милое утро. Тихо на кухне сижу. А за окном так тихо... Там, за окном ночь, слышу как где-то машина воздух разрезала мощь, слышу как эти шины едут по объездной, там где красивейший вид на горы, там где парочки останавливаются по вечерам, а ещё там здорово погонять под утро на машине, словно по виражам... Едут эти шины-машины, наступая на странные скобки дорог и получается звук знакомый, каждый водитель поймёт. Правда сейчас на кресле, уютно всё вспоминать, и огонёк в моем сердце напоминает дом - мечту в которой я так люблю греться, в милом уютном доме моём - кошка там моя мурлыка, там же собака спит, лайка такая с длинной мордой и шерстью в ногах у кресла лежит, коврик пушистый... Тихо... И так спокойно в нём, словно в детстве моем... Помнишь, когда бабуля вязала по вечерам, помнишь когда дедуля приходил с газетой и что-то там обсуждал) вспомнилось всё и детство, то что давно ушло... А так хочется также греться. Так хочется собственный уютный дом. Чтобы уже мои внуки также сидели там, ну а потом, попозже жили сердцами там. Каждой мечте сбыться. Ну а моя проста. Главное б не убиться, не свалиться бы с потолка. А то бывает мысли, словно мороз зимой хмуро полезут к дому, словно на водопой! И так сидят упрямо и не дают идти. А в жизни многого не надо. жизнь ведь она проста.