- Ты должна быть как куколка: макияж, укладка, все дела...
- Каблучары, помада - брр, ненавижу!
- Люблю женщин с ебанцой, а не селёдок снулых, надо гореть всегда!
- Медведь должен быть солидным, а женщина приличной. Тише будь.
Лепят пигмалионы своих галатей.
Те когда как - иногда огрызаются, иногда прогибаются.
Я, к примеру, старалась соответствовать. Мой бог любит меня и, стало быть, желает мне блага, нельзя его подвести.
Пока я была влюблена, я соглашалась со своим любимым во всём, даже если он нёс полную на мой взгляд ересь. Я думала, что чего-то просто не догоняю, ведь как бог может быть не прав? Он знает, как для меня лучше, я потом тоже пойму.
Подстраивалась, подыгрывала, потихоньку ломала себя, превращаясь во что-то неестественное, неживое, чуждое себе, несчастное, в общем.
Когда меня полюбили по-настоящему, когда стало с чем сравнить, самым отрезвляющим было узнать и принять, что то была не любовь.
Ещё сложнее было понять, что и сама я любить не умела, да и сейчас не очень-то.
Принимать другого полностью, а если не принимать, то уходить с миром, не терзая попытками изменить. Вот прям очень тяжело.
Потому что ужасно обидно, когда почти подходит, но перламутровых пуговиц нет, и пришивать бесполезно, даже если ты их раздобудешь, ну вот такая модель.
Хочется как-то объяснить, дошутить, докричать, доигнорить, в конце концов, - когда ж ты догонишь, что с перламутровыми тебе лучше?
Только не лучше. Даже если всё-таки дожать и пришить. Даже если пришьёт добровольно в угоду тебе. Не будут те пуговки переливаться мерцающим, таким желанным тебе светом. Потухнут, потеряются, всё испортят. Нелюбовь - она такая.
Но пигмалионы по-прежнему подрезают крылышки своим галатеям, думая, что они просто отсекают всё лишнее, и галатеи не оживают, нет, не оживают.