История 26
Как человек образованный, интеллигентный и москвич (ха-ха) хочу сказать, что я был в девяностые в большинстве центральных московских театров. С одной единственной ремаркой: на вызовах. Театр Сатиры. Женщина 50, болит живот. Приезжаю. Бесконечные коридоры. Приходим. -Пациентка где?
-Подождите пожалуйста...
Приводят. Женщина. Острый панкреатит. Сомнений никаких. Тошнит ее до рвоты. Я говорю: поехали в стационар. А она (бледная, крутит ее) говорит- нет. На идиотку не похожа. В возрасте, костюм идиотский, габитус такой, ну чуть подозрительный.
-Выпивали вчера?
-Ну чуть винца.
-Понятно. Поехали.
-Нет.
Без эмоций (сил на них нет), но твердо.
-Почему?
-Спектакль.
-Что?
Дневной спектакль. Малыш и Карлсон. Она-Фрекен Бок.
-Дура?!! Надо ехать.
-Нет. Детишки, как можно.
Отзваниваюсь на центр. Ответственному ситуацию объясняю. Он спокойно (люблю спецов):
-По времени сколько?
-Минут сорок.
Он:
-Хорошо.
Из спазмолитиков только но-шпа и платифиллин. Водичка. Тут и наркотики не всегда помогают. Мало того, спазмолитики сами по себе головокружение вызывают. Доводим мы ее до кулис. В три погибели скрюченную. Время. И она, выпрямившись и что-то там декламируя, выходит на сцену. Честно? Я отвернулся. Завидую, когда кто-то сильнее, чем я. Маленькая, некрасивая женщина, по вечерам выпивающая в одиночестве, в дурацком костюме. Через полтора часа блюющая у меня в машине.
-Детишки, -говорит.
Мдя.