Художнику сломали кисти,
Порвали холст, сказали: «Это – тьфу»,
Что в сей мазне ни ценности, ни смысла,
Что лучше «Чем полезным занятьсЯ ему».
И пригорюнился художник,
Себе все крылья оборвал,
И музу страстную, но тощую,
Он гневно тот час же прогнал.
Обиделся, что мир его не нежил
В лучах особенных и славных,
Побит, поломан и отвержен.
Ну… Как… отвержен? Себя сам он.
За ним ходила его муза,
Таскалась, бедная, пять дней,
Дрянной характер – вот обуза,
Художник голый и по сей.
Мечтал отверженец о доброй
О славе громкой для себя,
Но вот делиться кровью пОтом
Не торопился он. И зря.
Талант нелегкая ведь штука –
Капризная, вот хоть убей,
Не признает его наука,
Коль скверен сам его косплей.
