Нет желания что-то желать. Быть услышанным? Кем? И зачем? Если нет жажды тщеславия, если я не хочу менять этот мир и оставлять о себе память в веках, если все в нем мне чуждо и финал известен, то кому адресованы эти мысли?
Я записываю их скорее для себя, чем для кого-то. Фиксируя ими очередную точку на карте мертворожденного мира, я прокладываю лоцию из Ниоткуда в Никуда. Мне бы поскорее на выход, но еще не все убитое тянет к лучшему что у меня есть и ради чего я еще здесь и это то, о чем я никогда не скажу ни одному живому в этом или в каком-то ином мире.
Всё, что происходит - не имело ни малейшего шанса не произойти. Враг за друга, а друг за врага. И тот кто клялся в Вечном, оказался самым продажным. Но тот, кто молча был в тени и не клялся ни в чем, просто протянул руку в момент, когда все мысли о спасении оставили тебя.
Наверное это вызвало бы удивление или недоумение, если б я только мог испытывать это - удивляться, чувствовать боль, страдать. Уходят казалось бы самые лучшие, близкие. Кто-то сам, кого-то приходится выталкивать из своего пространства, неважно как. Важно то, что все это не имеет и не имело никакого значения.