Сегодня с утра катаюсь на качелях, которые несут меня вниз со скоростью пикирующего в миллиметрах от моего же лица голубя. Сначала вниз, а потом еще ниже. Дна нет. Только небытие собственного провала - посреди космической пыли.
И где же пресловутое новогодние настроение?
Его нет, как нет у тебя своей жизни, только ее потуги, что вот-вот, вот сейчас, хахаха, глупенькая. Просто нет.
Я сегодня пытался целый час дозвониться в поликлинику, чтобы вызывать врача на дом. Но были но:
- Сегодня суббота.
- Суббота
И этот пост-эпопея достойны пикабу, но оставлю его тут, ведь главная причина моей неудачной политики звонков в поликлиники заключается не плохой работе регистратуры или нехватке врачебного персонала. А в том, открою эту тайну, чего бы на пикабу я не сделал бы, .. тадам.. в том, что я не мог заставить себя позвонить. Ступор, стеснение и страах. Я как 10 летний ребенок, мамка которого оставила пообщаться со взрослыми и я избегаю этого общения до ее прихода. А на не первом десятке лет, такое конечно выглядит как качели.
И качусь на них все ниже и ниже, закрыв глаза и фантазируя о приземлении.
P.s. конечно же я никуда не позвонил в итоге. Надеюсь молитвы вылечат меня от короны на моей голове.
P.s. с наступающим.
