Замечаю с годами, манеры у рока грубы.
Взгляд всегда безучастен, язык может все оправдать.
Там солдатиков нет, но оттуда приходят гробы.
Здесь - спокойная жизнь, но погибших устали считать.
Мы все чествуем тех, по кому уже плачет петля.
И куски вырываем из братской худющей спины.
В соцсетях ищем правду, а счастье – в добыче рубля.
И свободу - на выборах, что лет на сто решены.
Раньше ржал и кривлялся! А нынче мне хочется выть -
Мой народ тает мылом на липких руках палачей.
Мне не страшно не стать тем, кем я так рассчитывал быть.
Больно видеть, как люди сгорают в утробах печей.
Мы в поленницу сами покорно сложились и ждем.
Мы поверили их лицемерным и сладким речам.
Нам уже запретили свободно гулять под дождем,
А мы жмемся теснее к прожорливым этим печам!
Мы все пляшем и пьем на погосте распятой страны.
Что мы можем. Мы – вши на шикарных костюмах господ!
Павших в мирное время уже не дождутся с войны.
Я молюсь за тебя, православный погибший народ!