«Чем прочитать все ваши опусы,
Поверьте, проще, застрелиться!»
Ох, уж, мадам, к чему тут фокусы?
Проще не надо. Надо слиться.
С миром, с покоем, даже сам с собой,
Просто послушать своё сердце,
Помнишь, как на Гоа шумит прибой?
А ты читаешь всё про берцы …
Не лезь в политику, там есть кому,
Есть кому высказаться, драться,
Я, же, пишу только потому,
Что стих мой - быть, а не казаться.
Проза не стих, там нет души,
В прозе мой интеллект расширен,
Может и опусы не хороши,
Но я и в них довольно смирен.
Не призываю рвать и убивать,
Власть чуть ругаю, что такого?
Может поэт я? Тороплюсь сказать,
Что надо менять всё до основы?
Столько обиды у людей и зла,
Помнят и доброе, но мало…
Может они нашли, уж, того козла,
Что виноват? Им легче стало…
Много агрессии, народ кипит,
Словно казан с кипящим маслом,
Кто-то и вовсе, приоткрыв рот, спит,
Как тот баран, чья жизнь угасла…
Я же не заставляю вас читать?
Ты промолчи, не строй зануду,
Только прошу – не надо спать,
И не кричи. Ок?.. «Не буду».
Люди проснулись, спали много лет,
Кто-то осветит им в пути дорогу?
Сдулись, Мадам? Дать вам пистолет?
Тихо ответит… «Ладно, с Богом!»