Посвящаю Гарьке. Он сейчас грустит, глядя в окно на красавицу Оку, которая скоро покроется льдом, и на её обширные, пугающие своим ледяным безмолвием просторы выйдут отважные люди — подлёдного лова. Но Гарька, увы, не из их отважного десятка. У него слабый мочевой пузырь, и вообще, он панически боится провалиться в ледяную бездонную мглу, из которой не свиснешь и не крякнешь.
Вот зима настала.
Шуба на меху.
Я стихи кропаю.
А какого ху
Мне ещё-то делать?
Удалённый я.
Всё ковид проклятый
И его семья.
А моя семейка
Воет от него.
Денег ни копейки…
Два рубля всего
В кошельке осталось…
Этот, лядь, ковид…
Я пойду умоюсь…
Очень жалок вид…
И трясутся руки…
Я пришёл с пивной…
Удавился с скуки
Парень молодой,
Что живёт за стенкой.
В смысле, проживал…
Вот и отковидил…
И на всё поклал…
Не мычит корова,
Не гремят кусты.
Погоди немного.
Скоро я и ты…
Или ты скорее.
Твой унылый нос
Не даёт надежды
На иной прогноз…
