День второй
2 часа ночи
Бегу по улице с собакой и лопатой, ору в трубку: «Ты где? Только живи! Я отпущу! Только живи!»
А он говорить не может, то ли задыхается, толи что, не понятно.
Звоню его лучшему другу: «Пожалуйста, найди!». Перезванивает: «Нашёл».
Бегу туда, валяется в сугробе, весь в крови. И тихонько так ко мне: «Яна?»
Нееееет! Я не Яна!
Пьяный, еле живой.
Я домой, за одеялами, чаем.
Быстро-быстро, чтобы не замёрз только.
До утра отогревала, ждала пока встать сможет.
Слушала его, как жить не хочет, как запутался весь. Любит ее, красивую заразу. А я что? Потолстела. Мужики, они ведь глазами любят.
И рассказывает, как спал с ней, как за тонкую талию брал.
А я и ответить-то ни чего не могу, сижу слёзы глотаю. И картинки-картинки в глазах.
И все кажется, что не со мной это. Что чертовщина какая-то происходит. Что пройдёт все- выровняется.
Не верю.