год 2118, зима
(из записок горожанина того времени)
шел вчера. притомился. пока сил хватало, думал о субъектах и объектах - предметах изучения, а по сути объедков с философского стола, что каждый за пазухой спрятать и утащить пытается. притомился и сумка с объедками тяготить стала, и небо не то, и луна не луна, и объект не субъект, и субъект какой-то из темноты коряжистый наблюдает. Спички, мол, есть? А я ни спичек, ни зажигалки отродясь не ношу. огня с детства побаиваюсь. смотрю на коренастую фигуру. все ближе подбирается ко мне коренастый. в темноте представляю себе доисторический тип. воняет от него племенами и древними народами, до современного гомосапия планету Зима населявшими. ковыряет меня взглядом. глаза поблескивают из-под валика мохнатых надбровных дуг. морщины на глабели глубокие, не то от злобности нрава, не то от задумчивости. порылся я в карманах и кроме молоточка неврологического ничего не нашел. стукну, думаю, по глабели. он веки сомкнет, я и убегу.
субъект, однако, намерения мои вынюхал. ноздри его по-обезьяньи подергиваются, а глаза недвижимы, прям к моему нутру прикованы.
- ты, - говорит он и протягивает мне дощечку с палочкой, - огонь с собой носи. мало ли чего.