- Это только ленивые городские весной дома сидели!
Мой собеседник-фермер смеялся над короновирусом, как почти что все сельские жители.
- Тоже мне, нашли отмазку, - возмущался он с полным правом работяги, управляя своим джипарём. – Правительство им ввело карантин и самоизоляцию! Для кого?! Для тех, кто и в обычные дни только притворялся что работает. Планктон офисный! Думал, не проживём без тебя? А вот и прожили! Да и неплохо живём!
Фёдорыч, вложивший всю душу в выращивание овощей на капельном поливе, был рад и доволен. Вот теперь-то как раз и видно, без кого страна проживёт и не заплачет, а без кого – не выживет!
- Вы там и в офис свой можете не ходить, из дома на компьютерах постучите. А у нас тут, – извиняюсь, посевная. Попробуй не отсеяться, а после не обработать поля агрохимией. Тогда и урожая не будет. Без гаджетов ты как-нибудь проживёшь. А без картошечки-то – шиш! Вот тебе и продовольственная безопасность!
Приблизительно так же рассуждал практически любой сельчанин, с кем бы я ни общался летом 2020-го. Но всё-таки, надо отдать им должное, на работах в поле земледельцы надевали маски.
Были те маски, в основном, самодельные. И защищали, скорее, от пыли, - неизменной спутницы что посевной, что уборочной.
Полезная штука. И чихаешь поменьше, и хозяин лишний раз не упрекнёт, что, дескать, опять (твою мать!) режим не соблюдаешь (перед корреспондентом из области)…
Но мне на полях крепкого фермера надо было проверить кое-что другое.
И маска для этого была как раз необходима.
- Владимир Фёдорович, у вас сейчас будет химическая обработка полей? - поинтересовался я, как бы между делом.
- Конечно, - обрадовался собеседник. – Вон видишь, три опрыскивателя у кромки поля встали. Химикаты заливают. Сейчас все трое одновременно начнут. Вот смотри по часам. Сейчас без семи минут доходит… Как будет ровно одиннадцать, так начнут.
- Что, так положено, одновременно?
- Да нет, просто мне так удобнее их контролировать. Ну, и чтобы ровненько шли друг за другом с двухминутным промежутком.
- Как немцы, честное слово…
- А чо, мы хуже их, что ли? Щас подъедем, увидишь, какие у меня орлы! Всё, как положено, выполняют. По технологии.
Мы подъехали к кромке поля, где одетый в плотную куртку, резиновые перчатки, маску и большие пластиковые очки, серьёзный на вид механизатор заполнял бак самоходного опрыскивателя ядовитой жидкостью из небольшой трёхлитровой канистры. По тому, как он был сосредоточен и внимателен, как боялся капнуть химикатом на открытую почву, становилось понятно, что специалист явно не хочет ни травиться сам, ни отравлять природу.
- Привет, Виталь, - приободрил своего спеца фермер. – Ну, как ты? Второй раз уже пойдёте?
Застигнутый врасплох работник чуть не выронил из рук канистру, но вовремя удержал опасный предмет. Чуть приподнял над горловиной бака, повернулся к нам козырьком своей бейсболки и ответил неожиданно молодым звонким голосом.
- Всё в порядке, Владимир Фёдорыч. Работаем по технологии. Сейчас вот солью канистры, прополощу водой. Крышку закручу, и - в бочку, сжигать. Я и соляру с собой прихватил.
- Нет-нет, Виталь, - заторопился фермер, перехватив мой удивлённый взгляд. – Сжигать этот пластик мы больше не будем. Всё! Сдаём эту гадость, чтоб вы и не нюхали. Всё. Президент указ издал! Природу больше не отравляем. «Россельхозцентр» из Оренбурга теперь все канистры забирает. Вот и корреспондент приехал, чтоб, значит, убедиться, как мы эту тару ядовитую никуда, значит, не сжигаем, а наоборот. Собираем, отправляем. Так что в бочку, конечно, складывай, чтоб самому не дышать. А дальше увезём ко мне в ангар к химикатам. Они потом сами газельку пригонят, заберут, мне бумагу напишут. Ну, там, для проверок… Понимаешь?
- А-а-а, - протянул работник, - чтоб прокурорские не цеплялись?
- Точно. Так что, имей в виду.
Парень в защитной маске кивнул и молча продолжил заливать бак опрыскивателя.
- Видишь, какие молодцы! – горделиво хмыкнул фермер, шагая ко второму опрыскивателю.
Здесь тоже вовсю кипела работа. Двое мужиков в явно самодельных масках и рабочих перчатках так же, как и первый механизатор, наполняли бак. Правда, тут канистра была побольше. И её приходилось удерживать вдвоём.
Мужики как раз заканчивали заливку.
- Всё, - скомандовал первый, - давай сюда воду.
Второй ухватил стоящее рядом ведро и ловко тонкой струёй опрокинул его в горловину пустой канистры. Вдвоём они на раз взболтнули жидкость внутри канистры и перевернули в тот же самый бак, куда только что ушла ядовитая химия.
- Привет, пацаны, - подал голос Фёдорыч. – Ну, как тут у вас? Не отравились ещё?
- Нормально, начальник, - отрапортовал тот, кто был повыше и пошире в плечах. – Гадость залили. Ты, вроде, говорил, канистры не жжём?
- Не, не. Сдаём «Россельхозцентру». Они теперь на учёте каждая. Проверка может быть…
- А-а, и тебя закроют, если что?
- Ну, зачем, просто штраф наложат. А кому охота?
- Не-е, - протянул мужик из-под маски. – На хрен бабки отдавать? Было б кому… А насчёт того, чтоб мы травились, - не дождутся.
Мы шли по кромке поля к третьему опрыскивателю. И я ловил себя на мысли, что давно не видел таких чётких и дисциплинированных работников. Надо же, они не только технологию соблюдают, но и за своим здоровьем следят.
Что там короновирус! Если не применять средства защиты при работе с сельхозхимией, так надышишься ядовитыми веществами, что и сам не поймёшь, откуда берётся онкология в экологически чистых зонах. Вещество через неделю распадётся, само себя уничтожит. А рабочий, если зальёт его без маски, так траванётся…
Но вот эти… Ну, надо же! А ещё говорят, что все умные и серьёзные крестьяне давно в город перебрались. Нет. Есть ещё мужики на наших полях…
Около третьего самоходного опрыскивателя работников видно не было.
- Петро, - фермер явно занервничал, - ты где?
Техника молчала.
- Петро, - снова позвал фермер. – Куда ты делся, мать твою?...
- Да тут я, чо кипятишься, Фёдорыч?
Мы обошли агрегат с другой стороны. Там, в теньке на жмене старой соломы лежали два мужика. Тот, что ответил, только что что-то отпил из горлышка полторашки и передал сосуд напарнику. Напарник жадно приник к бутылке.
- Вы что это? – аж задохнулся хозяин. – Вы что удумали?! Водку жрать на работе?!
- Да будет тебе, Фёдорыч, - миролюбиво протянул Петро. – То ж пивка немножко, чтоб голова варила…
- Ты пестициды в бак залил?
- Ща разберёмся.
Мужик ловко вскочил на ноги. Обтёр мокрые ладони о штаны и выхватил из пары стоящих у колеса канистр ту, что надо. С хрустом отвинтил крышку, Положил её в карман куртёшки и нюхнул горловину.
- Гадость, - со знанием дела произнёс рабочий. – Всех вредителей потравит.
И ухнул пятилитровку в бак.
Придерживая булькавшую ёмкость двумя руками, с улыбкой произнёс:
- Я заберу её, Фёдорыч, ладно? Чо жечь-то зря? А то ко мне на выходных шурин приезжает из города. Ему под соляру как раз такие пятилитровки подойдут.
- Я те заберу… - хозяин был вне себя. – Я т-те... Мы ж их уже не жжем. У меня ж теперь каждая канистра на счету. Завтра проверка из роспотребнадзора… Мне за тебя, б… сто тыщ платить?! Ты соображаешь, мать твою…? Где ё-моё… маска? Перчатки где? Ты, дурья башка, когда думать начнёшь? Будешь этой отравой дышать, до полтинника не доживёшь!...
Ярость фермера не знала границ, а мужик спокойно делал своё дело. Напарник уже открутил ему вторую крышку и подавал полную канистру.
- Да ладно… - протянул Петро. – Делов-то. Сразу б сказал, что жалко. На, подавись…
И пнул ногой пустую канистру, из которой на траву полилась недовылитая в бак красная вонючая жидкость.
- Я т-те… Ты мне будешь?... Вот счас как срежу премию на хрен. Обоим!
- А мне за шо? – подал голос тихий напарник, вытиравший о майку запачканные химикатами руки, чтоб допить-таки остатки пива.
- А вот… А за то… А за то, что масочный режим не соблюдаешь. И без перчаток. Позорите меня, с… перед прессой!...
- А-а-а, - вздохнули разом оба мужика. – Ну, так бы сразу…
И одновременно вытащили откуда-то из карманов сто раз использованные мятые медицинские маски невообразимого цвета.
- Куда перчатки дел? - хмуро бормотал из-под маски Петро.
Напарник шерудил по карманам брошенной на траву куртки, выуживая оттуда старые строительные перчатки с дырками на пальцах, одновременно втаптывая в траву свой недокуренный окурок.
- Так пойдёт?
- Да какого там… Я что, для себя, что ль, требую? Или вот для него?
Фермер кивнул в мою сторону.
- Вы ж, придурки, сами у себя крадёте. Ты какого эту гадость нюхаешь? Нос в неё окунаешь! Хочешь от рака окочуриться раньше времени?
- Да ладно тебе. Фёдорыч, заладил тут… Нас же ни одна зараза не берёт. Какие на хрен маски? Мы ж такие денатураты в своё время… Ну, не помнишь, что ли? И ничо… Щас вообще в завязке. Только пивка немножко… И ништяк. Да ты не кипятись. Пройдём всё поле вслед за этими. Всё нормально будет.
Фермер только махнул рукой, сплюнул зло и досадливо, развернулся и зашагал по направлению к своему джипарю. Я еле поспевал за ним.
- Вот и объясняй таким долболобам… Вот где таких разгильдяев ещё встретишь? Только у нас, в нашей российской деревне.
- Владимир Фёдорович, погодите, я не пойму, что это за работники?
- Наши. Понимаешь, наши! Вот сколько с ними ни воюю, ничего поделать не могу. Такого разгильдяйского отношения к себе, к делу, к здоровью своему, ну, у кого ещё найдёшь?!
Он остановился, в сердцах сунул себе в зубы сигарету из пачки, долго щёлкал зажигалкой, закуривая.
- А те кто ж?
Я указал рукой на два других опрыскивателя, рядом с которыми стояли наготове чёткие, как стойкий оловянный солдатик, одетые по форме, в масках, перчатках, очках, готовые к работе механизаторы.
- Это что, не ваши?
- Да нет, конечно, - он досадливо махнул рукой. – Какие они мои… Расконвойники…
- Кто?!
- Ну, тут у нас недалеко есть зона одна. Так, общего режима. Я её овощами снабжаю, а они по договору мне рабочую силу предоставляют. Пацанам чуть-чуть досидеть осталось. Виталику – месяц, Семёнычу – два, Славке - полтора. Я им комнату обеспечил на троих. И ещё одну – охраннику. Ну, он оттуда, в общем, и не вылазит. Они ж не то что не сбегут, - у них ни пьянки, ни загула. Лишь бы обратно на зону не загреметь, да вовремя освободиться. А работают как! А как к своему здоровью относятся! Вот их, сам видишь, и уговаривать не надо, маски надеть. Они даже очки из пластмассовых бутылей себе сами делают. На всё готовы, лишь бы не травиться. А наши, деревенские… Раздолбаи! Да что там говорить, - сам видел…
Он нервно курил, идя к машине, и бормотал себе под нос:
- Ну, вот скажи, ну, почему у нас в России, чтоб голова, наконец, заработала, обязательно надо срок отмотать?...