Сидишь у костра. Прохладно, темно, миллиарды звезд немного приглушил свет выползшей из-за горизонта Луны. Это наш север, аутентичный, красивый, спокойный, холодный.
Отлив, пахнет водорослями, и отсыревшими бревнами старого пирса.
Искры и дым от костра неспеша улетают куда-то в высь. Мы расположили лагерь в каком-то фундаменте, прямо на берегу Белого моря.
Штиль, луна, звезды, костер... Этого