Горацио, много на свете всего.
Вот бар, вот знакомая сцена.
Но всё это пшик. В этом нет ничего,
Пока нет на сцене блюзмэна.
Он выйдет так, будто с тобою знаком.
И - пальцы за миг до полёта.
Ты тоже прищелкнешь тогда языком.
И скажешь: Ручная работа!
Ему нелегко, он считает гроши.
Но музыка льётся по венам.
Снимать заусеницы с чьей-то души -
Такая работа блюзмэна.
Сквозь мрак ледяной, в зафанереной тьме
Он тянет щемящую ноту,
Горит светлячком на вермонтском холме
И славит Ручную работу.
Хвостатая ночь, даже чёрт ей не брат.
Но пальцы на струнах не верят.
И ад забывает о том, что он - Ад.
И что он любить не умеет.
Блюзмэн-неудачник, бродяга, старик,
Жизнь пройдена кровью и потом.
Когда-нибудь станет звездою твой крик.
А звёзды - Ручная работа.
Будь уверенным.
Не возьмут тебя
Бумага, ножницы, камень,
Если сделано, если сделано
Дело своими руками.