Летят года, летят мгновения,
Встречаясь с нами, пролетают мимо.
Мы их теряем, пряча слёзы торопливо,
Заслышав звуки ангельского пения.
Стремясь постичь не только то, чем дышим,
Мы рушим стены, что возводим сами,
Мы в этом связаны лишь слабыми словами,
В которых сила, данная нам свыше.
И только смерть избавит нас от муки,
Как ангелы покажут нам мгновения,
Откроется нам истина их пения…
Но вот исправить что-то там не смогут руки.
Н.Д. Один мой дядька, неродной, упорно не хотел признавать моего авторства во втором четверостишии, которое я ему по случаю прочитал. Правда, он тогда был немного «под мухой», а на его трезвую голову я своих авторских прав относительно стиха не предъявлял. Да и зачем?