Года прессуются в душе,
Где ты один, и в неглиже,
Грызёшь своей судьбы сухарь,
Смакуя крошки, иль ломая зубы,
Да, ты не святой алтарь,
Бывал порой похож на студень.
Но ты грызёшь, другого не дано,
На Бога в этом деле не ропщи,
Ты жил, как знал, порой грешно,
Виновных в округе не ищи.
Мы все проходим этот путь,
Где от весны по лету скачем веселясь,
И всё, что было не вернуть,
Мы осень принимаем, тихо помолясь.
И где-то там, осталась встреча,
Которая сухарь мокнула бы в вино,
От грусти это не излечит,
Навек закрылось то уже окно.
Года прессуются в душе,
Где ты один, и в неглиже,
Грызёшь своей судьбы сухарь,
Смакуя крошки, иль ломая зубы,
Да, ты не святой алтарь,
Бывал порой похож на студень!
Свидетельство о публикации №120111006362
© Copyright: Васлий Кузьменко, 2020