"ибо не ведают, что творят."
Историй очень много.
Сюжет не надо высасывать из пальца, как это делают многие современные писатели, ищущие вдохновение в горах, в больших городах и других странах.
Мои истории - это люди, события из жизни.
Может это судьба, что в свое время родители решили остаться в своем родном северном городе А, и не поехали по распределению, как отличники образования в город на Неве.
В советское время студентов с красным дипломом распределяли работать в Москву или Ленинград.
Я не знаю, был ли это правильный выбор или отработка кармы, как любят говорить, но, я с непониманием относилась к их выбору.
Жизнь на севере и удивительна, и трудна, но дарит много интересных сюжетов.
На севере люди удивительные, особенные.
Почему?
Потому что надо выживать.
- Каждый сам выбирает свой путь, и как ему выживать и жить.
Про наш край написано много рассказов, сказок и красивых легенд.
Длинные пасмурные осенние вечера. Темнота, грязь, слякоть, глубокие ямы и лужи, бездорожье.
Белоснежные трескучие тропинки зимой. Сугробы с дом, что только крышу видно. Запах печек, треск дров, звенящая тишина.
Морозное утро и блеск такой, что глаза не открыть.
Жара. Летом иногда стоит такая жара, что дышать тяжело. К спине липнет футболка, влажность дикая.
Жужжание, укус. Как больно кусаются овода! Но, еще больнее слепень, который похож на черный треугольник.
В детстве мальчишки ловили королевского овода, у которого брюшко в черно-желтую полоску. Привязывали к оводу нитку и запускали, как самолетик.
Еще все ели дудку.
Дудка внешне похожа на борщевик, которым всем пугают, но меньше размером.
Дудка - универсальное растение из детства.
Сам стебель был сладкий, по вкусу похож на безвкусный сельдерей.
Из дудки делали трубку для стрельбы.
Трубка была универсальным орудием, которая заряжалась зеленой мелкой рябиной.
Главное выбрать правильный диаметр, чтобы ягоды не застревали и не были мелкими, тогда скорость пульки-ягоды была запредельная.
Если попадешь под обстрел, было больно.
Всегда действовало правило - не стрелять в голову. Это правило никто не обговаривал, но все соблюдали по умолчанию.
Высокий уровень осознанности с детства? Может быть.
От жары хотелось спрятаться в лес, но там ждут полчища комаров и мошки.
Мазей и кремов от комаров не было. Спасала быстрая ходьба и веточка ивы.
Мне нравилось проводить летнее время в деревне.
Одновременно нравилось и терпеть не могла.
Нравилась природа, отдых, свобода.
Забежал домой, перекусил, победал и дальше по своим важным делам: купаться на речку, в лес, на сенокос помогать, колхозное поле с горохом, собрать сосновые шишки для самовара, сплавать на остров за смородиной сползать на угор за земляникой.
Испытанием для меня стало общение с местными жителями.
Я была очень общительным и бойким ребенком.
Многим правильным людям советского периода такие дети не нравились, потому что непослушные, то есть неуправляемые.
Я как обычно здоровалась, не думая о плохом.
Мне казалось, что в таком классном и спокойном месте с красивой природой, такие же люди.
Когда мне было 6 лет, то родители часто поручали самостоятельно сходить в магазин.
Считать и читать, я научилась рано, в 4 года, спасибо за это папе.
И вот летом, когда отдыхали в деревне, сжимая в кулаке заветную мелочь на буханку черного и сумку в другой, я вприпрыжку пошла в магазин, который был почти в самом начале деревни.
Поход в магазин - это было целое событие для местных сельских жителей.
Каждая бабулька внимательно рассматривала товар и смотрела, что взяли другие. Вдруг взяли что-то ценное и важное, а ей не достанется?
Также, это был информационный пункт, где сообщали все последние новости на деревне.
В этот раз магазин был закрыт на учет, но хлеб привезли.
Продавать хлеб поручили старосте деревни.
Я подошла к магазину, заняла очередь и стала ждать.
Подошла моя очередь
"Ты из какого дома?" - спросила грозная староста, сверкая злыми узкими глазами, развалившись на крыльце магазина.
"Из 26"' - тихо ответила я.
" А, дак вы городские, дом купили. Подожди, сначала хлеб местным. Дойдет очередь, останется хлеб, тогда продам тебе" - с надменной ухмылкой сказала староста деревни, которая сейчас была главнее всех главных и упивалась своей значимостью.
Я простояла час с небольшим.
Местные жители уже не шли за хлебом.
В поддоне осталось 7 буханок черного.
Мне дали поручение и я не могла вернуться с пустыми руками.
-Можно мне буханку черного?-
-Подожди ты, - ответила она мне, - Марья!- тут же крикнула проходящей мимо, сгорбленной старушке,
-Ты овцам своим будешь брать? Сколько? Четыре? Ну, и я три возьму.-
- Хлеба нет. - ответила мне грозная женщина, распределяюшая хлеб по деревне, привезенный на продажу.
Это был 1986 год.
Я шла, стискивая мелочь в руке, меня душили слезы, ком обиды застрял в горле.
Перед глазами стоял плакат, который висел в школьной столовой с надписью: "Хлеб - всему голова. Не разбрасывайся хлебом!"
Пролетели кадры из фильма о блокадном Ленинграде, как берегли хлеб.
Пришла домой, положила мелочь на стол, сказав, что не досталось хлеба.
Добрые люди..
(Продолжение следует)