В среду пришел результат анализа на Ковид. Отрицательный. И с четверга я работаю. Ну, то есть работаю я всегда, писатель, даже когда пьет виски, всё равно работает, писательство есть непрерывный процесс. Но я работаю и врачом, и с четверга начал приём в ударном ритме, поскольку болею в отделении я не один, а пациенты идут и идут.
Ну, ладно, работы не боюсь, работу знаю, работу люблю. Но пришел домой, выгулял Афочку, похлебал борща - и брык в постель. Ни строчки нового романа написать не смог. А хотел.
В пятницу - то же самое.
Суббота с воскресеньем выходные. Но погода хмурая, театры закрыты, потому чуть-чуть гуляю с собакой, а остальное время либо гоняю танчики, либо сплю. Даже читать сил пока нет, не говоря уже о сочинительстве.
Знающие люди, профессора и академики, предупреждают - сразу после Ковида бросаться в трудовой бой нельзя. Нужно пройти курс реабилитации. Месяц в санатории, потом месяц в доме отдыха, и еще месяц просто дома. Если всё пройдет благополучно, тогда можно и к труду приступить.
Шутят дяди и тети. Ну, или эти рекомендации из серии "Всем давно понять пора бы, как вкусны и нежны крабы" - была такая реклама в тридцатые годы.
Вспоминаю фильм "Красная жара", где советский полицейский на вопрос, как они снимают стресс, отвечает однословно - водка! Боюсь, что и сегодняшние возможности реабилитации сводятся либо к водке, либо к отказу от неё.
Я, конечно, за отказ. Но, отказавшись, что делать? Фер-то ке? Гимнастику по Мюллеру?
А почему нет? Для начала лёжа и мысленно. Помечтаю.
Вот я барин, владелец поместья душ в пятьсот, или даже тысячу. Ленивый, но добрый. Школу - трехлетку для крестьянских детей завел, зубоврачебный кабинет и фельдшера при нем. На дворе тысяча восемьсот сорок пятый, двадцатый год царствования орла нашего Николая Павловича. В стране тишина из-за благоденствия, вольнодумство пресекается, патриотизм поощряется. Крымская катастрофа ещё не скоро, и ружья чистят кирпичом. Вот и я время от времени с ружьем аглицкой работы сажусь на смирную лошадку и, вместе с соседями-помещиками, охочусь на вурдалаков. Когда удачно, когда нет, но дома у хозяина охоты (а хозяйствуем мы в очередь) всегда найдется кабанчик на вертеле, а в дни поста - запеченый осетр и стерляжья ушица, да всякие наливки. У меня, к примеру, винный спирт тройной перегонке, выдержанный в сорокаведерных дубовых бочках не менее пяти лет (и дубы, и бочары, разумеется, свои).
Такая реабилитация постковидная у меня.