Это плач о душе, которая занимается смешным... Она небо превращает в землю. Почему же я плачу? погода наверное такая сложилась... И льются дожди в моей душе... И пусть они льются хоть среди звезд. Каждая капля моего дождя может умыть мгновение... минуту... мир. Или - один из них)))
2. "Печать восприятия мира".
Микрокосм себя.
Вещественность планет и картин, объективность и субъективность, все заколки ума - они здесь. Здесь материя высших намерений человека, его направлений и устремлений. Здесь пространство, рождающее сон. Ветер и огонь, все силы здесь рождены от касания мысли. Тем, что живёт за ней.
Здесь может быть очаг для Бога. Но самого Бога здесь нет. Лишь рисунок, печать, взломав которую человек может вылететь из этого мира.
Мира сновидений сознания. Мира играющего себя. Сильного или слабого, но - играющего себя.
Сквозь этот сон сознания человек чувствует, что это - не всё. Но есть смутность и ложь воспоминаний.
Информация проникает сюда, обретая образы. И это может быть свет звёзд или что-то иное. И по ним человек рассуждает о мире. Эта информация уловляет человека, и он чего-то ждёт, развивается в чем-то. Он ищет ответов среди рисунков миров. Но эта сказка, которую можно и не читать.
Когда я попадаю в такое сознание, я чувствую, насколько я невыносимо взаперти. Сознание человека держит меня, оно гирей висит.
Это как в фильме фрагмент, когда человек рисовал в раю. Но зачем брать масляные краски? Помните этот фрагмент?
Каждый продвинутый про себя говорит: ну уж нет. Я-то осознаю. У меня-то краски не масляные. Но дело-то в том, что человек рисует своим сознанием. Это и есть масляные краски. А как же иначе? Ведь сознание - это всё, что у меня есть.
Нет. Не всё. Помните, когда на своём небе вы разглядывали свет звёзд. И казалось они звали куда-то. И тогда вы отправлялись в путь, достигли неведомых планет. А затем возвращались обратно в свой домик с тёплым очагом... И наслаждались путешествием и тем, что там нашли. Но путешествие лишь подтвердило все ваши мысли и догадки, приоткрыло дверку лишь на миллиметр.
Но что-то было ещё. Вы - не сопоставили. То ли вы нашли, что искренне искали? о чем втайне думали, отправляясь в полет? Нечто невыраженное... То ли это? И в сердце смутно возникало чувство, что вроде в незнакомом пространстве утеряно нечто знакомое. Что-то важное. Какая-то мелочь. И вам казалось она есть в этом свете звёзд.
Так долго ходил по земле. И так устал!
И где же эта сургучная печать, которая запечатала этот мир?
Эти звезды давали вашему миру жить. Без него от не существовал вовсе. Это - решето света, бьющее тонкими струя и в ваше сознание, преломленное через "сказку мира."
И вы будете в ней, пока не заметите, что катаетесь на деревянной лошадке. Пока не поймёте, что источник вашего мира не в вас. А вы только можете "называть имена", рождая этот мир.
И тогда безусловность ответа, без выраженности и слов, заставит уронить ваше кофе из рук, встать из кресла и пойти. Мимо всех знакомых рисунков ума, мимо схем и пророчеств, мимо книг и миров, в эту точку бесконечного бытия. Где не надо решать и придумывать. Где сознание вне всего. И такой радостью станет полет до картонного неба и единственно важной точки в светящемся решете. И подлетая к ней, вы поймёте, что это - вы. Тот лучик. Я - это ты... И приближаясь летишь. Вот что чувствует человек.
Он сольется с тобой. И ещё приближаясь к нему, ты уже чувствуешь, как отлетают лохмотья красок. Потому что и этот мир, как бы ни был он тонок и чуден, но лишь кромка себя. И этот краешек ума - так близко был от Бога.
И это уже не плач о людях, которые создают картонное небо. Не боль о тех, кто наполняет Бесконечное Небесное житейски представленным земным.
Это радость о людях,
которые делают небо - на Земле. Потому что видят, что оно - везде.
Радости всем!
Мой телеграм-канал.