Прости, что мы не видимся с тобой,
Ты не звонишь, я тоже не пишу,
Наверное, не мне твоей судьбой
Быть на земле, но Господа прошу,
Чтоб уберёг от горестей и зла,
Предательства, болезней и невзгод,
Любила так открыто, как могла,
Никто такие чувства не поймёт.
Прости, я так же по ночам не сплю,
Пью кофе, много плачу при луне
И мысленно твой силуэт леплю
На запотевшем выцветшем окне.
Прости, что не забыла, ты живёшь
В заветном уголке моей души,
На листопад из сказки так похож,
Что вальс танцует медленно в тиши.
Прости, что всё идёт у нас не так,
Я не тебе завариваю чай,
Мои стихи- конечно же, пустяк,
Но в них я до беспамятства скучаю.
Прости, что ты не пишешь, дни бегут,
Лишь боли отголоски, в двух словах,
Они уж , явно, сердцу не солгут,
Вопросами оставшись на губах.
Прости, уж осень, грустная она,
С ней близкие уходят в пустоту,
Я постепенно остаюсь одна,
Бросая в пропасть глупую мечту.
Не знаю, что ещё мне говорить,
Не думаю, что буду продолжать.
Мне с этим всем придётся дальше жить
И от себя украдкою бежать.