Помнишь, дорогая, как десять лет назад умирала твоя мама?
Тогда мы все не могли поверить в страшный диагноз: рак и сразу 4 степень.
Маме было под 80, но на здоровье она не жаловалась. И уж, во всяком случае, в огородных делах первенство держала устойчиво.
Ты не из тех, кто опускает руки. Проплакав три дня, ты постановила: "Я буду делать все, что могу", и понеслась делать.
Потом был курс химии. Потом облучение лазером.Ты сделала невозможное, уговорив врачей на операцию.
Твоя мама даже плакать не могла, так больно ей было от всех этих манипуляций. Она просто тихонько лежала и ждала смерти.
Но ты не собиралась отступать. И каждый раз, когда я пыталась остановить тебя, ты махала на меня руками и продолжала делать «то, что можешь».
Пока однажды ты не приехала ко мне поздно вечером с бутылкой коньяка и попросила рассказать все, что я думаю об ЭТОМ.
А мне было, что рассказать. Потому как думать об ЭТОМ я начала еще подростком.
В то время моя мама перенесла инсульт. А потом еще четыре. И все это за восемь лет.
Она умерла в 53 года. Мне было 22.
А потом умер папа. Тоже на моих руках, но уже в больнице.
Были еще бабушки, тетушки, дядюшки.
Я. Видела. Смерть. Не только чужую, но и свою.
Об этом, дорогая, я рассказывала тебе, помнишь?
Помнишь, как ты сорвалась и уехала на такси, бросив свою машину возле моего дома?
Ты пробыла с мамой до утра. Вы долго говорили, и впервые за эти страшные месяцы твоя мама уснула не с гримасой боли на измученном лице, а со светлой улыбкой.
Уснула навсегда.
И вот теперь умирает твой папа. Не от страшной болезни, а просто от старости.
Нет, болячки, конечно же, есть. Как им не быть в 90 лет? И сердечко шалит, и ноги плохо ходят.
И ты снова взялась за дело.
Поскольку оперировать у папы нечего, ты стала усиленно кормить его лекарствами.
Он не хочет пить таблетки. Отказывается, ругается, даже кричит, чтоб ты ушла.
Но ты неумолима и обманным путем продолжаешь запихивать в папу очередное чудодейственно средство.
На этот раз твой лозунг "Меня же родители заставляли пить лекарства, когда я была маленькой. Теперь я должна сделать это для папы".
Дорогая, не стану дожидаться, когда ты снова приедешь ко мне с коньяком посреди ночи.
Да и не получится, мы давно живем в разных городах.
Поэтому хочу спросить тебя: "Ты на самом деле считаешь, что приносишь пользу папе этими своими действиями?"
Стареющие родители действительно зачастую становятся КАК дети.
Но они не становятся детьми.
Они продолжают оставаться взрослыми людьми, даже когда болеют.
И они вправе САМИ решать, как им завершить свой земной путь.
Ты не стала слушать маму, когда она умоляла тебя дать ей умереть не исполоссованной скальпелем.
Ты до такой степени боялась остаться без нее, что обрекла ее на все эти мучения.
Да, ты сделала, все что могла. А для кого ты все это делала? Разве для мамы?
Мама просила тебя поговорить с ней о смерти. Но ты только махала руками и бодро заявляла, что уже завтра ей станет лучше и она снова побежит в свой огород.
Поэтому мне твоя мама рассказала КАК ей бы хотелось умереть. В тайне от тебя, чтоб не расстраивать дочь...
Сегодня ты обманываешь папу, пичкая его лекарствами, дурманящими сознание. Тем самым действительно превращая его в маленького слабоумного ребенка.
Моя дорогая, детям любого возраста больно и страшно, когда родители умирают. Это очень естественная реакция. Но это реакция детская. А ты уже давно не ребенок.
Пойми, самое лучшее, что ты можешь сделать для папы, это просто быть с ним рядом.
Посидеть, поговорить, повспоминать...
Если ты сама не можешь побеседовать с ним о смерти, то позови священника. В религии еще осталась культура умирания. И отношение к смерти в ней как к любому естественному процессу. Священник найдет слова, которые очень важны для умирающего человека.
Будь, наконец, взрослой, моя дорогая.
С искренней любовью к тебе, твоя подруга.