Из окна видно, как дворник чистит снег у магазина, сгребает лопатой в кучу, спокойно работает, никуда не торопится. Вот бы отобрать у него лопату и самому - хрясь-хрясь! - лицо раскраснелось, в глазах огоньки, энергия пышет, как огонь из русской печки. Люблю расчищать дорожки от снега, страсть, как люблю!
А дворник покуривал бы цигарку и говорил разные пошлости: про дураков, которых работа любит, и о том, что человеку нравится смотреть на три вещи. Да, плевать, пусть говорит! Он ведь мне радость подарил, можно и потерпеть.
Хрясь-хрясь...Снег, снежок, снежочек - рыхлый, холодный, обжигающе холодный. И белый. Крыши, вон, все белые, словно листы бумаги. Взять палку и написать на этом снегу слова. Не те, что на заборах пишут, нет. На одной крыше написал бы "Вера", на другой - "Надежда", на третьей - "Любовь". Много бы слов хороших написал... Интересно, увидели бы те, кто на заборах пишут? Ведь они почему пишут - боятся просто. Боятся поверить, что могут дальше шагнуть, страшно, а что там будет? Уж лучше здесь, в привычном, с привычными мыслями, словами, в таком родном образе, в одёжке знакомой.
И пишут непотребное, ломают, портят, мусорят, насмешничают, презирают, ненавидят. Чтобы утвердиться в своём мире, доказать себе, что он существует, вот он, родненький. Головы не дают себе запрокинуть, посмотреть , что там на крышах-то написано, их хоть бы хны, колом по голове теши - не поможет. Страшно. Прочитают слова, и мир их привычный пошатнётся, как фишечки доминошные - вроде твёрдо стоят, а ветер дунет и падают. Прочтут и не захочется больше заборы пачкать, ломать-крушить, в душу плевать не смогут. Треснет что-то внутри, как банка с водой, которую на мороз вынесли. А трещину заполнить сразу захочется, только не получится быстро, время нужно. Поэтому и не решаются, чуда ждут. Порой, всю жизнь.
Почистил снег и хорошо стало, на душе - благодать, хоть другим не видать. Жить захотелось. Давеча бабушка приснилась. "Давеча" - слово такое тёплое, живое, похожее на варежки, что бабушка раньше вязала. Она много слов мне подарила тёплых - "давеча", вольница", "пожня", "баской"... Словно другой мир. Так вот, приснилась давеча, будто бы я иду через поле, а она звонит, в гости приглашает, когда дождь пойдёт. Оно и понятно, на дожде шибко не погуляешь. "Шибко". Ещё одно словечно вспомнил, и внутри дзынькнуло сразу. Во сне согласился с ней, сказал - приду. А проснулся - не хочу пока. Может, интересно у неё, радостно, ничего не болит, мама-папа сюсюкают, не налюбуются на дитятко. Пусть счастливо живёт, а мне и тут хорошо, время придёт - "соберу пожитки". Так что не приду я пока, бабушка. Здесь хочу жить. Снег лопатой кидать, слушать про дураков, про три вещи, снеговиков лепить, писать на крышах слова, с горки кататься, так, чтобы ветер в ушах пел. О жизни пел, о счастье.
Минус, у меня, ребята, сегодня)) Ушёл вирус, только его и видели. Собрал пожитки, попрощался, пожалился на работу свою непутёвую и убрёл восвояси. Долго мы с ним разговоры разговаривали: о жизни, терпении, вере, надежде, любви, радости, принятии... А сейчас нужно в мир выходить. С новыми знаниями, осознанными, пережитыми, прочувствованными. Силу ощущаю в себе, энергию небывалую. Это ж надо - водичкой чесночной излечился, кому скажи - не поверят, у виска покрутят, скажут, что брешу, сочиняю, как это так можно?
Можно! Проверено)