Сегодня, когда я перебирала старые книги, случайно наткнулась на ту, из которой торчала пара мятых листков. Взяла их в руки, и дрожь пробежала по всему телу... Это был стих, написанный мной 17 лет назад. Строки легли на бумагу на одном дыхании... Этот стих я посвятила своему покойному отцу, будучи школьницей.
Прочитав первые строки, мои глаза заблестели, и в памяти освежились воспоминания о тяжёлой утрате. С тех пор прошло почти два десятилетия, у меня уже большие детки, и я всё реже рассказываю им про дедушку, которого они так и не видели.
В этом посте я хочу призвать всех читателей не торопиться жить и дорожить каждым мгновением...
Сейчас я расскажу Вам о последнем дне моего папы, история грустная, но правдивая, и может кого-то она заставит остановиться и задуматься...
Он всё чувствовал, он знал, что это его последний день
Я отчётливо помню тот день, был конец ноября. Было ветрено, холодно, зима уже покрыла дороги снегом. Мы с папой и братом поехали в деревню на своём стареньком оранжевом Москвиче, мы поехали провожать в последний путь мамину бабушку. Мама уже была там.
До деревни нам ехать час. Но в тот слёзный день, к удивлению, мы провели в пути где-то часа три. Мы ехали не спеша... Отец любил нашу прабабушку, но он не показал нам грусть на лице. Папа много шутил за рулём, хотя обычно молчал и был сосредоточен на дороге. В той поездке мы часто останавливались, выходили поваляться в первом снегу, кидались снежками... Странно было. Непохоже на отца, да и нам с братом было больше 15 лет. Мы ели, шутили и бесконечно болтали... Папа не замолкал. А самое главное, он не спешил в тот день. Не спешил, словно тянул время... И нам с братом было так хорошо и спокойно, мы словно вернулись в детство, мы видели в глазах отца искреннюю любовь и радость от такого тесного общения с нами.
Это сейчас, спустя 17 лет, я поняла. Он специально тянул время. Он им особо дорожил в тот день... И мне кажется, он чувствовал, что эта поездка окажется последней. Он жадно проглатывал каждый миг и не хотел торопиться. Но так было не всегда. Он как и многие, как и мы сейчас, пропадал на работе, он тоже уставал и часто спешил закончить свой длинный день, чтобы скорее отдохнуть. Он уделял нам мало времени, он думал что вся жизнь впереди, что он ещё успеет...
Порой мы так устаём и спешим закончить свой бесконечно длинный день, чтобы скорей закрыть глаза и оставить все заботы... Мы так спешим отдохнуть и так торопим время, особенно, когда серая унылость будней вгоняет нас в тоску. И мы не задумываемся о том, что каждый такой день может быть последним, не важно "серый" он или полон эмоций. Каждый разговор, каждая встреча, каждая ошибка и каждая минута с родными может не повториться. Но мы без оглядки продолжаем спешить.
В тот день мы похоронили прабабушку, а через несколько дней увезли папу на его родину... Он просто закрыл глаза, он просто устал и больше не проснулся. Он просто ушёл.
Конечно, создал меня Бог,
Но ты - моё начало.
И форма рук, и форма ног -
Твоё. Его во мне не мало.
Конечно же, черты лица -
Твои. И их отражает зеркало.
И я хочу повториться:
Твоё... Его во мне не мало...
Всё внешние признаки это,
Характер тоже отчасти.
И все говорят на свете,
Что дочери это на счастье...
Ты очень весёлый, задорный смешной,
Всегда понимающий папа,
И очень люблю засыпать я порой
Под звуки весёлого храпа
Смотрю твоё фото я...
Ах сколько в глазах там сиянья огня!
Но кончено всё. Очень больно.
Огонёчек любимый остыл...
В написанном нет уж невольно
Одного слова "Был" .
Ушёл ты, как по-английски:
Ни слова прощай, ни записки.
Лишь плачущий взгляд и молчанье
Сказали мне: "До свидания!"
Дорогие читатели, не торопитесь жить... Наслаждайтесь каждым мигом и не спешите закрывать глаза. Берегите себя и близких.