23 апреля. Четверг.
Когда мы переехали жить за город, я не могла привыкнуть к тому, что поют петухи. Этот звук мне казался раздражающим. Петухи. В деревне. Раздражают. В Петрозаводске ничто не раздражало: ни соседская дрель, ни мчащиеся машины, ни пьяные разговоры ночью под окном. А петухи в деревне раздражали.
Сейчас, если мне приходится переночевать в городе, я сплю урывками. Я не понимаю, как можно все это слушать. Точно так же я мучаюсь, когда начинают приезжать дачники. Нет, я не против соседей, я их люблю. Я просто отвыкаю за зиму от этих душераздирающих звуков пилы, газонокосилки, дрели, от запаха гари с примесью пластика, от того, что все вывалили на улицу и кричат. Зимой-то мы вдвоем кричали - красота, а теперь все везде кричат. Еще рок включают. Я очень люблю рок. Даже больше , чем соседей. Но мне не нравится слушать рок тогда, когда я хочу послушать птиц. Я вот сижу в наушниках и слушаю рок. Но я не хочу его слушать вместо птиц.
Соседи совсем другие. Им нравится звук пилы, дрели, молотка. Индустриальные, я бы сказала, звуки. Хорошо бы еще станки поставить. Ткацкие, например. Стук-бряк. Стук-бряк. Громко так, ритмично. Под рок. Все же вокруг должны знать, что ты любишь рок, а не какую-то там попсу. Еще один сосед шансон любит. Сильно -сильно, на весь поселок любит. А вот как собаки наши лают, соседи не любят. А наши не лают, наши поют. На два голоса. Это просто у соседей слуха нет. Был бы слух - покупали бы у нас билеты на концерт.
И все бы было хорошо, через недельку другую мы притерлись к бензопилам и лаю собак, если б не всеобщий психоз, который вполне себе симпатичных людей превращает в монстров.
Хочется написать что-нибудь легкое, веселое, а приходится писать: люди, держите себя в руках! Вирус уйдет, психоз закончится, а отношения останутся. Пусть они будут добрыми.