Добрый вечер, уважаемые читатели.
Публикую начало новой повести.
Буду рад получить ваши отклики.
Дети застоя. Или история пятидесятого написанная в пятьдесят +.
Всем тем, кто прошел эти дороги и спустя тридцать лет вернулся в то же тухлое болото совка
и не дошедшим, сложившим в призрачной борьбе за злато свои молодые головы, посвящается.
Светлой памяти Наташи В.!
Описывал как живую, а ее шестнадцать лет нет с нами 4.9.20
Не давно услышал по ТВ вскользь брошенные слова о том, что по каким-то новым установкам поколение родившееся в 1968 году назвали детьми застоя. Как принято последнее время произнесено это было без каких-то объяснений и подтверждений, а просто так.
Констатировали – “дети застоя” и перешли к постоянному мылу о лесных пожарах, затоплениях сел, борьбой чернокожих в США и прочей хренью.
Будучи несогласным и не имея возможности парировать автору эпитета в прямом эфире попробую рассказать свою историю которая возможно побудит читателя вспомнить о детстве
и годах взросления в СССР, постперестроечном лихолетье и сделать другой вывод.
Я родился в Москве летом 1968 года в семье врача и преподавателя иностранных языков. Чтобы не перепутать младенцев им прикрепляли к руке кусочек клеенки с написанном на ней номером. Мама рассказывала, что когда она спрашивала в роддоме на Лесной няньку “пятидесятого накормили” ей отвечали “вашего не накорми, изведет”. Возможно с ее легкой руки, а может потому что фактически воспитавшая меня бабушка называвшая меня не иначе как “изводой”,
я и стал постоянной “pain in the ass” для всех окружающих. Всегда несогласным “белым вороном”, постоянно добивающимся только самому себе понятной правды и справедливости, одиноким и самодостаточным и по-своему очень счастливым человеком. Постараюсь “не изводя” читателя по возможности кратко и предельно честно рассказать свою простую историю.