Начало повествования можно найти здесь.
Очень долго не могла взяться за эту главу. Не потому что не было времени или возможности, а потому что просмотрев первые пару абзацев недовольно сморщилась.
В этот раз Кэммерон рассуждает о писательском одиночестве, стереотипах, страхах с ним связанных, постепенно переходя к идее одиночества без творчества. Чему посвящена чуть ли не добрая половина этой книжки.
Поборов себя и прочитав главу полностью не слишком изменилась во мнении, пусть и нашла несколько удачно написанных предложений. По этой же причине комментировать часть скучно, да и толком нечего писать.
Во многом, потому что проблема одиночества кажется мне надуманной, как и другие рассуждения о предрассудках и чужом мнении. Ещё в школьные времена я имела возможность убедиться, что если чего-то по-настоящему хочешь, то такие мелочи не будут иметь значения. Если же нет, то не так уж ты этого и хотел.
По мере чтения главы стремление строить недоуменные мордочки посещало меня всё меньше и меньше. К сожалению, не из-за возникновения интереса к прочитанному.
Причину уже указывала выше - вдохновляющими речами, как здорово писать и как этим можно помочь себе пропитана вся книга. С каждой прочитанной частью у меня всё больше складывается впечатление, что я читаю набор проповедей, а не должную раскрываться по мере прочтения книгу. Впереди ещё две сотни страниц, а мне отчаянно хочется подарить кому-нибудь мой печатный экземпляр и никогда больше о нём не вспоминать. Останавливает и заставляет двигаться дальше только решение писать эти заметки и выкладывать их в сеть.
