Всего три слова: я не успеваю.
Не успеваю за современным ритмом жизни, за этим бегом изо всех сил, чтобы удержаться на одном месте. Не понимаю, как можно в день посещать десять мест, как спать шесть часов и нормально функционировать, как завтракать за пять минут.
⠀
Дело даже не в продуктивности, а в самом темпе нашего времени. Это не мой темп.
⠀
Мой темп это что-то из романов девятнадцатого века: ждать письмо месяцами, потом ещё месяц сочинять ответ. Мой темп это писать книгу три года и три года ходить на встречи, ей посвящённые. Мне нужно два часа, чтобы собраться, помыться, накраситься и выбрать наряд. Я завтракаю сорок минут, неспешно чередуя еду с глотками кофе.
Мой темп безбожно устарел, моя скорость катастрофически мала, я Жигули на гоночной трассе. Мне нравится за день делать одно дело, планировать свой график так, чтобы перед каждым пунктом был воздух для «притормозить и затупить».
⠀
Да, иногда и я бегу до боли в боку, глотаю жизнь не жуя, но потом долго лежу и перевариваю, как удав.
⠀
Я. Не. Успеваю! Я люблю фастфуд, но ненавижу фаст лайф. Самое противное, что этот дурацкий бег ни капли не спасает от ощущения, что время утекает сквозь пальцы – даже наоборот, будто бы усугубляет его. Мне кажется, я старею быстрее, когда тороплюсь успеть всё, острее чувствую, как много упускаю и как необъятен ассортимент недостижимых вещей.
Зато неизбежный конец всех времён отходит в сторонку и даёт передышку, когда никуда не спешу, смотрю на закат или медленно потягиваю кофе. Мне кажется, он тоже старомоден и с уважением относится к тем, кто не жаден до минут.