Словно неоконченной повестью да особой какой-то симфонией рождались мысли.
Я приходил домой.
Будто случайно начинал делать какие-то дела, но, начиная их, тут же оканчивал, оставляя незаконченными и после бывало что долго не возвращаясь к ним.
Да и зачем.
Да и к чему.
Да и почему бы и нет, если мир всё время прятался за ширмой дневных впечатлений и ночных кошмаров, играя какие-то одному ему известные роли и словно намеренно затуманивая всё и вся.
А потом всё прекращалось.
И начиналось что-то другое.
Вернее, я понимал, что в такое время мне необходимо просто немного подождать, и начнётся что-то другое.
Что это было, это «другое», я не знал.
Да и особо даже не задавался вопросом, предпочитая не в пример себе молчать.
С возрастом мы все немного меняемся.
Я же всё время пытался совершенствоваться.
Ну хотя бы как-то так, по своему.
Уважать себя мне вообще отчего нравилось больше, чем бы меня уважали другие.
Другие ведь могут ошибаться, а сам ты не ошибёшься никогда.
И я думаю что не ошибался.
чемпион мира, тренер-психолог 3-х чемпионов мира, автор 250 книг