Трещат поленья от огня.
Бок белой мазаной печи
украшен мальвами. Звенят,
как колокольчики ключи
от счастия. Резные ставни,
за ними окна без забот.
Наверное, всё это странно,
но там никто и не живет.
Туда никто не ходит в гости,
что бы согреться у огня.
И даже если кто-то спросит
из любопытства у меня,
где этот дом и эти ставни,
где, эти окна без забот?
И где алеют эти мальвы,
собою украшая бок,
уютной мазаной печи.
Мне не найти на то ответ.
Я просто жду, когда в ночи
того огня забрезжит свет.