Жанр: Городское фэнтези
Название: Создатель путей
#летсгоукритик
Мысли роем крутились в голове. Странная ситуация – paint-killer cat. Может его разбесил вид Алгарве? Да, ну бред, там вполне было мило. Холст убит. Хм, а если бы там был новый лабиринт? Тогда там была бы клякса.
Повторить работу я сумею, но это отнимет время определённо. Какая логика может быть у кота? Только кошачья.
Побродив по квартире, решил лечь спать. Утром позвоню Лурье. Надо узнать про клиента и для чего ему нужен лабиринт.
Белла. Белла. Что же тогда случилось с тобой. Шестьдесят первый год. Пригород Праги. Говорили, что это авария, но мне тогда было не до этого. Давно это было. Я не был на похоронах. Как-то вычеркнул из памяти те трагические дни. Надо узнать думаю больше о той истории.
В мыслях об этом я провалился в сон.
Что-то снилось.
Когда над Нью-Йорком со стороны Гудзона забрезжил рассвет, город, словно розовый фонарь, стал отражателем чистого розового света восходящего солнца. По поверхности небоскрёбов, как по зеркалам и величественной лестнице, солнце начало свой восход на небо. Было красиво. Особенно, если смотреть со стороны залива Аппер-Бэй.
Проснулся я в помятом состоянии. Соорудил нехитрый завтрак из пары яиц, кофе с молоком. Распахнул окно, впуская в квартиру свежий осенний воздух. Думаю, стоит сегодня вечером, если не будут дождя выйти в Центральный Парк на пробежку.
Вчерашние приключения со звонком, котом, уничтоженным полотном казались абсурдом, и я пока старался не думать об этом.
Так, где телефон, а не пробить ли мне вчерашний номер? Пришла в голову мысль.
Включил аппарат.
Проверил список входящих. Пусто. Да, ладно!
Так, звонок от Лурье, это вечер, потом Марк, это опять вечер, потом снова Лурье. И всё!
После одиннадцати часов вечера звонков не было.
Я положил телефон и посмотрел на стоящую полупустой бутылку виски.
Может я набрался вчера и мне всё это приснилось?
Ладно.
Набрав номер Лурье, кстати, его звали Эдвард, я посмотрел на изорванный холст с пейзажем Алгарве. Холст был явно изодран котом.
- Да, Яков, привет! – ответил сипловатый баритон Эдварда.
- Привет, как дела? – спросил я дежурно, пока еще толком не понимая, что, собственно, я ему решил звонить.
- Дела хорошо, вчера, кстати, звонил наш с тобой друг, - позитивно сказал он.
- Это какой?
- Из династии Мничеков. Спрашивал, как дела с заказом, я сказал, что ты работаешь и скоро уже сообщишь точные сроки сдачи.
- А, понятно, я работаю, думаю еще неделя или полторы, и будет готов, плюс просушка, в общем месяц и можно будет отправлять. Я может быть сам привезу.
- Сам? В Европу полетишь?
- Да. Хочу. Ты помнишь Беллу?
- Беллу? Ту прелестную девушку, с которой у тебя был роман почти сто лет назад?
- Не сто, а всего шестьдесят, - уточнил я.
- Яков, а что я должен помнить? Только то, что ты мне рассказывал.
- Ясно, я просто решил узнать, что в итоге там с ней случилось.
Эдвард что-то уронил на той стороне трубки.
- Яков, давай перезвоню потом тебе, тут разлил всё….
- Да, хорошо, давай, - подтвердил я и он отключился первым.
Я кинул телефон на кровать.
Да, давненько это было.
Я живу в Нью- Йорке уже почти тридцать лет, регулярно путешествую по миру, но в основном тут.
Сам я этнический чех. Многие истории моей жизни очень запутаны и длятся десятилетиями. Вот сейчас тот случай, когда очередная из них вернулась в мою жизнь.
Ладно, пора за работу.
Телефон звякнул на кровати. Смс.
Я поднял его и открыл сообщения.
- «Jacobe, mimochodem, není dobré urazit kočky, jedná se o velmi roztomilá zvířata» - «Яков, между прочим котов обижать не хорошо, это очень милые животные» - было написано на чешском.
