Санкт Петербург, 07.11.2020.
Отличная погода за окном.
Солнце озарило малую комнату в коммуналке. Еле-еле лучи касались стола, проникая сквозь недопитую бутылку вина. Хорошее окончание недели это всегда головная боль по утру.
Так считал наш главный герой, нехотя открывая глаза на этот совсем не дивный мир. Но все же пришлось, нехотя, но пришлось.
Работа, какое же это все таки мерзкое слово, как люди могут спрашивать "нравится ли тебе работать", дураку же понятно что чесать себе пузо и пить это лучшее занятие. Люди вынуждены ходить туда, где они изображают радость к другим людям по восемь часов в день, притворно улыбаясь, делая комплименты. А все ради одной цели. Деньги. Ради этих бесполезных бумажек. Но без них жизнь невозможна. Без них не сходишь в любимую булочною, или в лучшие времена в бары на Думскую или Рубинштейна. Ах, знали бы вы как там хорошо. Я сам это узнал только недавно. Многие ходят в Эрмитаж, чтобы увидеть искусство. А я за барной стойкой проникся искусством. Простите мне, уважаемый читатель за такое глупое сравнение, ибо сейчас я не в состоянии сказать что нибудь умнее. Вот он забавный синдром Петербургской жизни, ты словно попадаешь в сказку, идёшь по Невскому или Фонтанке, держа младую руку дамы, тебя греет любовь снаружи и глинтвейн внутри, что ещё нужно? Ничего. Шум воды, ветер, которые то и дело перелистывает страницы книги, которую ты читаешь даме, вслух, с выражением, и вы перемещаетесь в ту вселенную, наполненную мрачным книжным Петербургом. А потом вы расстаетесь, ты приходишь домой, варишь макароны, вспоминая чудно проведённое время.
И возвращает в реальность тебя будильник, что напоминает о работе.
Работа, снова на работу.