В этом материале, я не буду писать о Бродском нечто общее и всем, знающим это имя, известное. Лауреат Нобелевской премии, гениальный поэт, наш современник.
Да, забыл сказать: если вам не интересна Поэзия, сразу же закрывайте страницу. Не понимаете сейчас – вряд ли что-то поймете потом. Хотя, как знать…
Кстати, советую почитать и эти материалы моего канала:
НАШЕЛ В МОЕЙ СТАРОЙ ЗАПИСНОЙ КНИЖКЕ. О фантазиях переводчиков стихов
ИЗ МОИХ СТАРЫХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Талантливые мысли гениального Поэта
ИЗ МОЕЙ ЗАПИСНОЙ КНИЖКИ-2009. Горькая правда о Пушкине
ИЗ МОИХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Просто Поэзия. Мандельштам
ИЗ МОИХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Просто Поэзия. Вознесенский
ИЗ МОИХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Просто Поэзия. Луговской
ИЗ МОИХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Просто Поэзия. Кочетков
ИЗ МОИХ ЗАПИСНЫХ КНИЖЕК. Просто Поэзия. Жуков
Но я отвлекся. Итак, Иосиф Бродский (1940-1996). Я люблю его Поэзию и достаточно хорошо её знаю. Но мало кому известно, что первым опубликованным его произведением были детские стихи. Журнал «Костер», 1962 год. Те еще времена.
Так вот: уверен, что если бы Иосиф Бродский ничего больше не написал, эта баллада заняла бы достойное место в российской (славяноязычной) поэзии XX века. Я бы даже не назвал их сугубо детскими.
В них общечеловеческий размах, колоссальная энергетика, достоинство и мысль, просто сбивающая с ног. Невозможно представить, что ЭТО написал человек, когда ему был всего-навсего 21 год.
Потом, начиная с конца 80-х, эту балладу публиковали не раз, она не раз была издана отдельной, детской книжкой.
Уверен, что понимающий меня поймет. Будет время, прочитайте это своим детям вслух. Не пожалеете вместе: и вы, и они.
БАЛЛАДА О МАЛЕНЬКОМ БУКСИРЕ
Это — я.
Мое имя — Антей.
Впрочем,
я не античный герой.
Я — буксир.
Я работаю в этом порту.
Я работаю здесь.
Это мне по нутру.
Подо мною вода.
Надо мной небеса.
Между ними
буксирных дымков полоса.
Между ними
буксирных гудков голоса.
Я — буксир.
Я работаю в этом порту.
Это мой капитан
с сигаретой во рту.
Он стоит у штурвала
(говорят — за рулем).
Это мой кочегар —
это он меня кормит углем.
Это боцман,
а это матросы.
Сегодня аврал.
Это два машиниста —
два врача, чтобы я не хворал.
Ну, а кто же вон там,
на корме,
в колпаке?
Это кок
с поварешкой прекрасной в руке.
Я — буксир.
Все они — это мой экипаж.
Мы плывем.
Перед нами прекрасный пейзаж:
впереди синева,
позади синева,
или кранов подъемных
вдалеке кружева.
На пустых островках
зеленеет трава,
подо мною залив
и немножко Нева.
Облака проплывают
в пароходных дымках,
отражаясь в воде.
Я плыву в облаках
по прекрасным местам,
где я был молодым,
возле чаек и там,
где кончается дым.
На рассвете в порту,
когда все еще спят,
я, объятый туманом
с головы и до пят,
отхожу от причала
и спешу в темноту,
потому что КОРАБЛЬ
появился в порту.
Он явился сюда
из-за дальних морей,
там, где мне никогда
не бросать якорей,
где во сне безмятежно
побережья молчат,
лишь на пальмах прибрежных
попугаи кричат.
Пересек океан —
и теперь он у нас.
Добрый день, иностранец,
мы приветствуем вас.
Вы проделали путь
из далекой страны.
Вам пора отдохнуть
у причальной стены.
Извините, друзья,
без меня вам нельзя.
Хоть, собравшись на бак,
вы и смотрите вниз,
но нельзя вам никак
без меня обойтись.
Я поставлю вас здесь,
средь других кораблей,
чтоб вам было в компании
повеселей,
слева — берег высокий,
а справа — Нева.
Кран распустит над вами
свои кружева.
...А потом меня снова
подкормят углем,
и я вновь поплыву
за другим кораблем.
Так тружусь я всегда,
так тружусь и живу,
забываю во сне,
чем я был наяву,
постоянно бегу,
постоянно спешу,
привожу, увожу,
привожу, увожу.
Так тружусь я всегда,
очень мало стою.
То туда, то сюда.
Иногда устаю.
...И, когда я плыву
вдоль причала домой,
и закат торопливый
все бежит за кормой,
и мерцает Нева
в серебристом огне,
вдруг я слышу слова,
обращенные мне.
Словно где-то вдали,
собираясь в кружок,
говорят корабли:
— Добрый вечер, дружок.
Или просто из тьмы,
обработавший груз,
«бон суар, мон ами»
тихо шепчет француз.
Рядом немец твердит:
«гутен абенд, камрад».
«О, гуд бай!» — долетит
от английских ребят.
До свиданья, ребята,
до свиданья, друзья.
Не жалейте, не надо,
мне за вами нельзя.
Отплывайте из дому
в белый утренний свет,
океану родному
передайте привет.
Не впервой расставаться,
исчезайте вдали.
Кто-то должен остаться
возле этой земли.
Это я, дорогие,
да, по-прежнему я.
Перед вами другие
возникают края,
где во сне безмятежно
побережья молчат,
лишь на пальмах прибрежных
попугаи кричат.
И хотя я горюю,
что вот я не моряк,
и хотя я тоскую
о прекрасных морях,
и хоть горько прощаться
с кораблем дорогим,
НО Я ДОЛЖЕН ОСТАТЬСЯ
ТАМ,
ГДЕ НУЖЕН ДРУГИМ.
—————
И когда я состарюсь
на заливе судьбы,
и когда мои мачты
станут ниже трубы,
капитан мне скомандует
«право руля»,
кочегар мне подбросит
немного угля,
старый боцман в зюйд-вестке
мой штурвал повернет
и ногой от причала
мне корму оттолкнет, —
— и тогда поплыву я
к прекрасному сну
мимо синих деревьев
в золотую страну,
из которой еще,
как преданья гласят,
ни один из буксиров
не вернулся назад.
Спасибо за внимание. Подписывайтесь на мой канал ЮРИЙ КИСЛОВ - там много чего интересного. Буду вам признателен. С уважением