Пишу, не мудрствуя лукаво,
Живу, другим не застя свет,
А тот, который жаждет славы,
Кричит мне вслед: ты не поэт.
А я иду себе спокойно
Под недовольный шавок лай,
Вот там в саду любимый дом мой,
А сад – мой рукотворный рай.
Мне греют сердце розы цветом,
Цветущий сад дарит покой,
И пусть не буду я поэтом,
Мне это звание на кой?
Я не поэт, но я не плачу,
Мои глаза, смотри – сухи.
Живу, над рифмой не корячась,
Как все поэты от сохи.
Я от сохи, мой стих корявый
Подверг обструкции эстет.
Но я пишу (имею право),
Как каждый, от сохи, поэт.
