Короче шаг, слова! Обиды, марш урежьте!
Уже в конце всего виднеется вокзал...
- А ты...Ты извини, что я таков, как прежде,
и был и будто не был, всего не избежал...
Насвистывать Битлов не привыкать... что делать... -
Такая уж судьба в оставшийся момент:
Не довести до дна, до самого предела
последний разговор, минуту, взгляд, фрагмент...
Вот долгий поцелуй не вяжется к эпохе,
хоть стой под образа, хоть свечки выноси...
Ты скажешь мне: «Спасай свой слабый вид на вдохе!
От хлябей этих глаз спаси себя, спаси...»
Распевный говор, всхлип... и пасмурность, и темень.
Банальный вывод мой в оскомину знаком:
На разных языках мы обо всём со всеми,
и только в близкий миг - на языке одном...
Ты знаешь, может быть, когда я выпью бездну,
то возвращусь сюда и молод и патлат...
Я знаю, виноват, что я теперь проездом,
но остальным собой ничуть не виноват...
Ну а пока, пока! - Твой лучший мир на Волге:
Камышин, Тетюши, Итиль, Кызыл-Байрак...
Я, видимо, из чувств сие пишу надолго...
и ради всех святых и ради просто так...
И ради «я - поэт» танцует запятая:
ЛЭП переходит в ЛЭП - плести не расплести...
Качается в руке гнедой пакетик чая,
и капает с него свободное «прости»...