После метелей и продолжительных снегопадов, наконец-то выдавалось тихое морозное утро.
«Пора понаблюдать за снегирями» ,- решил я. Взял лыжи и отправился за село. За крайними дворами, занесёнными сугробами, начинался лес.
Сначала он тянулся редкий, светлый, с опушками, заросшими кустами калины. На них всегда прилетали снегири поклевать ягод. И странно, что каждый раз, как только я видел снегирей, почему-то не Север далёкий и дикий представлялся, а воображение рисовало жаркий Юг с яркими цветами, ароматными розовыми яблоками. Красногрудые птицы так походили на яркие яблоки.
В лёгкой изморози солнце покраснело и тускло проглядывало сквозь пуховую вязь кустов.
От деревьев по опушкам струились голубые тени затекали свежие заячьи следы. Снегирей- нигде, ни одного. Неужели весь день зря прохожу? С опушки на опушку шел, присматривался, не покажутся ли? Только ради них пошел в лес.
Тишина. Под лыжами с глухим хрустом проседает снег, изредка долетают звуки отдельного села.
Час хожу, два, скоро полдень, желанных птиц нет. Обхожу их пихт островок. Тут же и берёзы.
И вдруг надо мной тихим посвистом летит…