Последний жёлтый, мимолётный,
По траектории вернейшего расчёта,
Созвучно циклу увядания природы
На мостовую отдохнуть прилёг, холодный.
Он в ожидании пущей непогоды
На тротуаре мокнет, мёрзлый, неугодный.
И не испить ему уже ни света, ни тепла,
Судьба его изведана, давно предрешена.
Ногами топчут его люди, дождь идёт,
А жёлтому листу последний снится его шаг - полёт.
И он летит, пространство прорезая, покоряя мили,
Забыв про будущую зиму и предсмертное своё бессилье.