Волнение о цыплятах

Утро. Семь часов. Темно. Дождь. Надо вставать. Ну ещё пять минут. Ну ещё пять. Вот-вот встану. На улице кричит какая-то птица. Мысли сквозь сон. Скорее всего та безумная курица что всегда сбегает из загона. Наверное, снесла яйцо. Что-то рано. Стоп! Я же вчера её в курятнике запер.

На ногах. На улице. По среди двора курица-мама. И один цыпленок. Один. Сердце дёргается. Кошки несутся в дом, не хотят мокнуть дальше. Нет. Это точно не они. Тогда кто? Бегу к месту где они курица ночует. Вдруг там следы бойни? Все чисто. Только на высоченных стебля крапивы сидят три маленьких мокрых испуганых цыплёнка. Осторожно снимаю их. Они вопят. На вопли несётся мама. По дороге находит четверых цыплят. Круто. Правда теряет того одного что был с ней. Её и мелких разделяет сетка загона. Аккуратно гоню её с детьми вдоль сетки ко входу. Успех. Забираю и приношу ей потерявшегося. Восемь. Пытаюсь вспомнить сколько было вчера. Самообман. Я помню сколько было.

Но делать нечего. Надо коз идти доить. С козами все проходит гладко. А уши слушают, слушают, слушают. Мало ли ещё какая потеряшка пискнет. Или сорока прилетит.

Сорока прилетала, но посидела и улетела. Унося молоко услышал писк. Бегом туда, но это мама с малышами гуляет по своему загону. Это сказали глаза, уши уверены, что звук был из другого места, но никого нет. Надо делать дела дальше. Иду кормить кур. Снова писк. Точно! В загоне взрослых кур цыпленок. Бросаюсь его ловить. Он пищит и рвётся к своим. Мать бежит к нам и через сетку клюёт мне пальцы. Поймал. Очень аккуратно. Обратно к остальным. Снова девять.

****

Полдня делал так, чтобы ни мама, ни крошечные цыплята из загона выйти не могли.