Жила была одна книга. Она жила в библиотеке в маленькой деревне, куда не приходил ни один читатель. А маленькие дети никогда её даже в руки не брали. Название этой книги я не знаю, поэтому буду называть её Наша книга.
Наша книга была толстая, в ней было много страниц, а буковки были маленькие. "Такие книги не читают, - думала про себя Наша книга, - наверное, так и останусь я непрочитанной книгой".
Иногда в деревню приезжали модные журналы, они учили сельские книги как стать такими, чтобы их читали.
— Надо просто наклеить больше картинок, - советовали журналы, - и выдернуть лишние листы.
И многие так и поступали, они безжалостно выдергивали себе страницы, наклеивали яркие картинки, но читателей все равно не находилось. Лишь библиотекарша горько вздыхала, приводя книги в порядок. Сетуя на тех, кто так плохо обращается с книгами.
Наша книга никогда себя не меняла, ей не нравились журналы. Да, пусть их читают, пусть они популярны. Но ведь журналы читают и выбрасывают, они на один раз. Наша книга считала, что чем толще и интереснее книга, тем она лучше.
— Для читателя важно содержание книги. - спорила Наша книга со своими однополчанами - книгами, находящимися с нею на одной полке.
— Да кому нужно содержание. - отвечали ей те, - главное, чтобы чтиво было лёгкое, тогда все будут читать.
"А я не хочу, чтобы меня все читали, - думала Наша книга, утирая слезы. - Я хочу быть интересной только одному читателю".
Вечера, когда библиотека закрывалась, Наша книга любила лежать на подоконнике и смотреть в окно. Там проходили редкие прохожие. Они кутались потеплее в свои куртки и пальто. А Наша книга все думала, почему никто сейчас не читает. Старые потрепанные книжки рассказывают, что раньше в библиотеке было много посетителей и все книги были востребованы, всех их читали. А сейчас появилось телевидение, Интернет, электронные книги и бумажные книги стали никому не нужны.
Думая обо всем этом Наша книга задремала и не успела встать на полку к приходу библиотекарши. Библиотекарша очень удивилась увидев на подоконнике книгу, а прочитав её название, она задумалась. А потом оделась и, взяв книгу с собой, вышла.
Холодный ветер подул на Нашу книгу, но это её не пугало, она никогда в жизни не выходила на улицу и теперь была счастлива, хотя и не знала куда её несут. "А пусть хоть в мусорный бак, - думала книга. - Всё равно меня никто не читает".
Тут скрипнула дверь.
— Здравствуйте, Ольга Михайловна! Вы к нам какими судьбами?
— Да, вот, книгу хочу отправить сыну, он давно у меня её просил, а я все найти не могла. - библиотекарша запыхалась, поэтому говорила тяжело. - А сегодня вошла в библиотеку, а она на подоконнике лежит! Чудеса, да и только! Я её как-то принесла из дома, да забыла. А потом она затерялось среди других книг.
— Ну, давай книгу, сейчас оформим.
Почтальона взяла книгу, прочитала название:
— О-о, хорошая книга, сыну твоему очень нужна как раз.
Ольга Михайловна закивала и расплатившись вышла.
Наша книга в последний раз посмотрела на уходящую библиотекарша, ей было немного грустно расставаться с привычным миром.
Затем была дорога. Завернутая в бумагу, Наша книга спешила к своему адресату. Сколько дней, сколько ночей была она в пути и вот, наконец, кто-то начал её разворачивать. Когда бумагу развернули, она увидела лицо молодого человека, который смотрел на неё с обожанием.
— Ура, наконец-то я тебя нашёл! — вскричал парень и осторожно погладил обложку.
А потом он устроился поудобнее в кресло и начал читать. Читал он долго, иногда вскакивал и начинал ходить по комнате, а иногда брал ручку и записывал что-то в свой блокнот. Наша книга была очень счастлива, она сразу прониклась любовью к этому молодому человеку.
Так Наша книга нашла свое место на столе своего читателя. Конец.