Поэт не тот,
Кто из корявой чурки
Шедевр руками создаёт.
Из теста он не выпекает булки,
Не пашет, и не сеет, и не жнёт.
Он не закидывает в море невод,
Дома не строит, не пасёт стада...
Поэт ночами звуки Лиры слышит,
Превращая их в поэмы на века.
Его Душа открыта для полёта,
Для розг, гонений,
Клеветы толпы.
Никто при жизни
Не воскликнет: "Гений!"...
Поэт не терпит этой суеты.
Он видит в том своё призванье,
Чтоб Души смертных пробуждать,
От власть имущих наказанье
Сносить, а не подачек ждать.
Чтоб Дух свободы не умерить,
Не заглушить и не залить вином,
Поэт смиренно в Бога верит,
Ведь вдохновенье он находит в нём.
По-пушкински он должен мыслить
И чувства добрые рождать.
И по-есенински любить природу,
Рассею, как родную мать.
Поэтом быть,
Не значит, чтобы
За хлеб насущный свой талант продать...
Они с небес спускаются на Землю,
Чтобы пример бессмертия нам дать.
октябрь 2020 г.
