Проклятое утро, каждый раз все ритуалы сопровождаются мыслями бабки-гадалки:
«Придет ли этот хрен сегодня в офис? Опять смотреть на его имбицильное выражение лица?» – Уфф, нет, слова покороче, кофе покрепче, надо бежать-бежать-бежаать.
Кудровские пешеходы похуже водителей – сметают все, что хоть как-то проходит по их траектории. Хороший человек толкнул сумкой.
Так, давай не будем орать, дай хотя бы сегодня диафрагме встать на место. Маска? Твою мать, где эта маска, меня снова не пустят в метро на любимую работу. Интересно, почему трудности, которые придумает правительство, должна переносить я? Похер. Покурим у метро, любимое место аутсайдеров. Стоишь. Куришь. Все смотрят, будто ты ворвался на семинар ЗОЖников и рукоблудил на сцене со своей несчастной сигаретой.
Ха-ха, сейчас опять будем толкаться до турникета. В былые время турникеты сопровождали меня везде, а сейчас я только снисходительно смотрю на них в метро – эй, уроды, вы проиграли, я от вас избавилась, просто прихожу иногда утром посмеяться над вашей ничтожностью (нет).
Спускаемся. Не трогай эти поручни, корону нацепишь. Быстрее, быстрее, быстрее, мне надо на середину платформы, место с краю, так хотя бы слева ничья задница меня не толкает, а нет – кто-то присоседился стоя, интересно, чпокается также самозабвенно?
Мммм… пахнет Садовой. Выпечка с привкусом бомжей чуть ближе к Апрашке. Любимые турки, всегда готовы решить все мои проблемы. Курим в колодце, запивая дерьмовым кофе с дополнительным шотом эспрессо. Офисный вай-фай словил, значит кто-то уже там, я даже догадываюсь. В нос бьет этот зловонный-вонный аромат популярного парфюма среди любителей напыщенных образов. Нахера ты так душишься?
Просто удушись, меньше проблем (для меня).
Чемодан. Вокзал.
Не-не. Дверь. Ноутбук. Холодное здрасьте.
Делаю вид, что очень заинтересована кнопкой на столе. Открываю окно, дышать нечем.
Вздыхаю. А пальма умерла, кстати. Грустно. Пью мерзкий липтон, потому что бесплатно и думаю о символизме. Пальме этой было года 4, и умерла она как раз под конец, грустно сбросив свои листья на засаленный пол, по которому прошлись уже тысячи пар больших и маленьких ног. Эээ, опять эта художественная рефлексия. Иногда кажется, что я неплохо писала бы любовные романы, слишком сладкая внутри, аж тошнит.
Почта в привычно-коматозном состоянии, но я привыкла, привыкнуть – это легко, смириться – сложнее, или наоборот? Неважно. Работаем.