Я вспоминаю свою жизнь.
Память вся из узелков,
такая скрученная натянутая суровая нитка.
Развязываю, завязываю и так до бесконечности.
Трогаю и нитка вибрирует как струна,
развязывание узелков памяти, как начало музыкальной темы,
завязывания узелка, как заключительный аккорд музыкальной фразы.
Совсем запутался в длинной нитке,
стал похож на паука,
который запутался в своей же паутине.
Дергаю за струну-звук,
хватаю рукой- нет звука.
Жизнь памяти безмолвна,
узелки цепляются друг за друга и чистого звука не получается, фальшь.
А может это жизнь так звучала,
фальшиво, без акордов?
Было бравурное вступление,
а потом вязание, вязание, вязание ...обид, горечей, переживаний.
Так и сижу весь опутаный, жалобами на самого себя,
которые не заплесневели за долгие годы.
Звучание нитки похоже на осипший голос сирены,
зовущий то ли на очередные подводные камни,
то ли в последний водоворот жизни.