Мне пишет кто-то пустые письма,
в пустых конвертах потом их шлёт.
Пустые, чистые в них страницы,
как небо, где белый летит самолёт.
По пальцам в душу проходит время.
И боль такая, что хоть кричи.
И всё что нужно - остаться с теми,
кто держит крышу, как кирпичи.
А кто-то умер, оставив мысли
и сердца крики в немых глазах.
И кто-то шлёт мне пустые письма
на мятых, рваных, пустых листах.
08.08.08г.