Нехватка воздуха, и ты опять кричишь,
И крик свой душишь сам, чтоб не будить соседей.
Какую ночь подряд ты куришь и не спишь,
И бег секунд несётся в суетливом бреде.
Нехватка воздуха, как там, на высоте...
Ты помнишь, как дышалось трудно и тревожно,
Как скрежетали пули по бронеплите,
Когда за вами «борт» спускался осторожно.
Да, происходит это каждою весной,
Нехватка воздуха, и Память-аллергия
Ночами крутит фильм про твой последний бой,
Погибших там рисуя образы скупые.
Часы бегут, и уж светлеет за окном,
Ну вот и утро, значит скоро на работу.
И будешь ты, как будто в образе ином,
Шутить с коллегами, пить чай, писать отчёты.
Но тридцать лет уже в шкафу твоём висит
«Афганка» старая, там орден, две медали,
А Память, знаешь, не отпустит, не проси,
Последний выживший в бою на перевале...
Юрий Никитенко