Не мы выбираем когда уходить. Но жизнь откалывает от нас кусочки в течении жизни.
Щелк, и маленькая девочка умирает, уступая место женщине. Теперь, даже если ты бросишь все и вернешься домой, детства уже не вернуть. Как ты не бейся.
Женщина в тебе смотрит на мир большими глазами, учится, растет. И точно так же боится смерти.
И она умирает в свой день и свой час, становясь мамой. Отдавая часть себя своему ребенку.
Кажется, на этом все. Череда смертей закончена, а осколки души в детях, тебя и муже мирно шебуршатся рядом, и душа вновь почти целая.
А потом оп и бабушка. И вот уже кусочек души под названием дочь далеко. До него не дотянуться, протянув руку. У нее теперь своя жизнь. А кусочки души перетекают во внуков, принося с собой новую смерть.
Смерть ли?
Уходить последней страшнее всего. Дети уже совсем взрослые, а внуки торопятся скорее перешагнуть первый порог смерти. Молодые еще.
С каждым днем в глазах темнеет все чаще, а дыхание вырывается неровное, тяжелое. Муж там, за чертой, а ты сама на грани. Осколочек души мерцает, дрожит внутри, готовясь к последней смерти. Кажется, окончательной...
Но кто знает, что будет дальше? Ведь наша душа огромна, а смерть лишь еще одно перерождение.
