Ты умеешь быть другим. Касаться ласково золота волос, накручивать на палец волос тугую прядь и целовать-целовать-целовать.
Ты умеешь быть другим. Улыбаться так, что на душе мгновенно светло, а вся хмурая грязь прячется за спиной, и пятиться куда-то вдаль. И мне так хорошо, что я готова глаз от тебя не отрывать.
Ты умеешь быть другим. Серьезным, даже хмурым. Не поднимать головы от работы, жевать кончик карандаша, и, кажется, даже кричать. И я не знаю, хочется ли мне это знать.
Ты умеешь быть другим. Увлекать, зажигать, тянуть за собой, и вертеть моей душой, как в голову взбредет. Я лишь покорно следую след в след, и, кажется, больше не дышу.
Ты умеешь быть другим. Стоять на коленях, прощенья вымолять, но я знаю, что не доверю больше тебе свою светлую прядь. И уж точно больше не позволю вновь себя целовать.
Ты умеешь быть другим. Ласковым, лживым и страшным. Как прекрасно, что я больше не хочу этого знать.
