Не пишется… уныний суть исписана пером до донца…
Небес таинственная муть от детских взоров прячет солнце.
Костлявым пальцем тычет клен, на грязь, что на оконной раме,
И дождь, рассеян и влюблен, все хнычет скудными слезами…
И вереницей черепах ползут прохожие устало,
Печать молчанья на устах у ветра, злого поддувалы,
Попрятались и воробьи, забившись под сырую крышу…
Пришли слова… совсем ничьи… сейчас поймаем и запишем…