Начало истории опубликовано на канале: https://zen.yandex.ru/media/id/5a772cec8309055b37fc5f17/zapiski-iz-derevni-den-pervyi-nachalo-5f54c805c84c033ffdeee2b1
Неприятный разговор и марш-бросок до электрички.
Оказалось, что позвонил человек, прежде живший в этом доме. Позвонил с претензиями, что мы порочим её репутацию, рассказывая всем, что в доме нет вещей, хотя были, и т. д.
На закономерный вопрос о том, где вещи — например, кровать, лопаты, да та же кочерга — все те обычные бытовые вещи, что были в доме, когда тут жила мать, - было сказано, что или ничего не было или что всё было перенесено в стайку. Стайка — это грязное тесное помещение, где раньше держали птицу.
Теперь там полуразвалившаяся крыша, лежит сломанный хлам, а также остались последствия содержания птиц.
Зачем было якобы переносить из относительно сухого дома вещи в грязную стайку, непонятно. Ну а в завершение мужа обвинили в том, что он сам во всем виноват, должен был следить за крышей, постройками и забором, и что пусть он только попробует что-то сделать.
В общем, разговор был крайне неприятный и я давно не видела мужа таким злым. Но он не сказал ни одного нецензурного слова — просто попросил — крайне вежливо — не появляться возле дома.
Разговор этот занял драгоценное время, изрядно потрепал наши нервы, а пользы с него чуть. Кто прав, кто виноват — судить, наверное, не нам. В любом случае, покидали мы дом совсем не в радужном настроении да еще и второпях.
Пока закрыли дом (теперь уже на два замка — внутренний и внешний), пока муж оставил в подвале серную шашку против возможных вредителей, пока, наконец, «заперли» калитку (да, тем же способом — забаррикадировав её изнутри), пока надели рюкзаки — время уже начало пятого.
И вот мы стоим перед участком. У нас два туристических рюкзака, сумка с ноутбуком и сумка с огурцами (подарок от соседки).
….Мне кажется, я никогда в жизни не ходила так быстро. У меня темнело в глазах от голода и жары (вся еда — завтрак, потом было просто некогда), отваливалась спина и ныла рука с ноутбуком.
При входе в соседнюю деревню сдалась — отдала, наконец, ноутбук мужу.
Идти стало легче — но зато теперь муж стал отставать.
На следующем перекрестке поменялись. И так до конца пути — перекресток, смена рук, перекресток.
Мы ни разу не остановились передохнуть, не сбавили темпа и почти не разговаривали.
Мне хотелось плакать и я жутко злилась на себя за собственную слабость, за ноющие плечи, за ноги, которые отказывались идти.
На перроне мы были в 16:59. Не успели даже снять рюкзаки и поставить на скамейку — электричка.
Забрались внутрь, сели на первое попавшееся сидение, выдохнули. Долго не могли понять, та ли вообще это электричка и в нужную ли сторону мы едем.
Когда поняли, что электричка всё-таки наша, что никуда бежать больше не надо, нас «накрыло». Ноги у меня тряслись, наверно, до самого города. Одежда была мокрая вся — хоть выжимай. Спину сводило.
Муж на меня посмотрел очень внимательно и поблагодарил.
Сперва не поняла, за что. Оказалось — за то, что не остановилась ни разу, не ныла, что тяжело идти, и за то, что шла вперед. Из-за меня и он не посмел проявить слабость. По его словам, если бы шел один, остановился бы отдыхать — и опоздал.
В общем, если отставить лирику, оказывается, что дойти из нашей деревни до электрички можно не за час-полтора, а за сорок минут. Именно за столько (примерно) мы в этот раз добежали. Но повторять этот опыт и такой марш-бросок я бы точно не хотела…
Вот и город. Встречает нас шумом, суетой, вечным смогом, фонарями. Уже поздний вечер, но звезд — таких ярких звезд, как в деревне — никогда в городе не увидишь. Потихоньку бредем домой — спешить уже некуда…
На душе как-то смутно: грустно от того, что уехали вот так, спеша; грустно от того, что снова вокруг шум и суета, что нет таких больших деревьев и чистого воздуха; а с другой стороны радостно от бытовых удобств — мягкая постель, горячая вода, холодильник, стиральная машина. Но пересиливают ли эти блага то спокойствие, тишину и красоту, что были в деревне — пока открытый вопрос….
Продолжение здесь: https://zen.yandex.ru/media/id/5a772cec8309055b37fc5f17/zapiski-iz-derevni-den-n-5fa3c586f278637dd485805e