Жизнь Шута - в его словах,
В песне и частушке,
Сеять смуту в головах -
Вот удел Петрушки…
Жизнь не стоит и гроша.
Слов колючих зёрна
Снова выбросит душа,
И опять в ней - чёрно.
И опять со смехом Царь
Скажет: «Спой частушку!
Ты, смеющаяся Тварь,
Тварь, а не Петрушка!»
Жизнь улыбку на лице,
На Его, растянет,
И частушка на крыльце
Снова одурманит.
Будет прыгать он опять,
Как дурак, по трону.
А в душе – мать-перемать
Царскую корону.
А в душе – печали пуд,
Снова сердце ноет,
Словно кошки в ней скребут,
Или волки воют…
Но Шуту не привыкать –
Он привыкший к боли.
Будет Шут рубаху рвать,
Жёлтую от соли.
Будет он крошить паркет,
Прыгать до упаду,
Слов язвительных букет
Получать в награду.
А назавтра Царь пошлёт
Снова за Петрушкой:
«Пусть частушки мне поёт,
Тварь, а не Петрушка!»
Плачет небо. Солнца нет.
Градины с полпуда.
А холопа нет и нет.
«Где же он, паскуда!»
Тут войдёт слуга к Царю
С мокрыми глазами:
«Я ли это говорю –
Нет Петрушки с нами!
Нет Шута. Решил Судьбу
В тёмной комнатушке.
Лист, приклеенный ко лбу,
А на нём – частушки…».
«Как же так?», - ответит Царь,
Шаркнув старой тростью, -
«Я же в шутку. Он – не Тварь.
Я же не со злости».
Небо воет. Солнца нет.
Туч свинцовых груда.
С грязью смешанный паркет.
Градины с полпуда.
И улыбка на лице
Навсегда застынет,
А ворона на крыльце
Прокричит и сгинет.
Жизнь печально коротка.
Вечно за частушкой
Будет прятаться тоска
Весёлого Петрушки…