Хотелось знать правду, докопаться до псевдоистины, понять мотивы, цели, побуждения. Хотелось знать: как, почему и зачем. Хотелось расковырять прошлое, пролить свет на настоящее и предугадать будущее. Словно от этого ложного убеждения, что так можно контролировать ситуацию, успеть во время нажать на кнопку «стоп» - становилось легче. Ведь здорово иметь возможность избежать смертельного столкновения до его возникновения. Кто ж знал, что правда зачастую это столкновение и порождает. И снова проиграв любопытству, я брала скальпель, включала яркую лампу и принималась за операцию, только вот от чего-то всегда по живому резала только что-то внутри себя. Чуждо отвергала и игнорировала любые высказывания, вроде «не готов к ответу - не задавай вопрос». Всегда ведь кажется, что ты можешь вынести любую правду, всегда ведь веришь, что будет не так больно, как ты предполагаешь себе изначально.
Всегда ведь кажется, что ты сильней, смелей, упорней, что на тебе ещё «пахать и пахать», да только вот все это ничто. Все это ничто, когда тонкие нити, соединяющие тебя с родным - колеблются, или чего хуже - рвутся, путая все то, что ранее казалось прямым. Все это превращается в ничто, когда правда затрагивает твои внутренние настрои настолько, что слово «контроль» необратимо исчезает из лексикона. Все это ничто.
Всегда ведь надеешься, что от правды станет легче, что дыра где-то в глубинах твоего сознания начнёт неминуемо затягиваться, а память сотрёт опыт прошлого, получив ответы. И все вроде бы предельно понятно, хорошая схема, казалось бы, обреченная на успех. Только вот легче от правды никогда не становилось. Дыры не затягивались, а начинали кровоточить и затягивать все рядом находящееся. От правды легче становилось разве что тому, кто все же отважился на то, чтобы ею поделиться. Словно своеобразный процесс исповедания, где в роли священнослужителя - простой человек, не всегда святой, но всегда живой. Правда вот только в том, что твоя исповедь - камень, переложенный на плечи другому, а может и повешенный на шею, так, невзначай. Как убранные в сторону утяжелители, выброшенный хлам, который не останется «где-то там нетронутым», а будет подобран другим.
Вроде где-то говорили, что забыть мы не можем только то, что не получило своего логического завершения, а на деле оказалось, что не всегда нужно что-то завершать правдой, если вы к ней не готовы. На деле, к ней всегда бываешь не готов. Лучше отпустить, без желания выяснить.
Так что, отвечая на вопрос: «В чем счастье?», скажу: «В неведении».
