Я ненавижу свою кровь.
Она пропитана тобой
и сердцу не дает покоя.
Оно с усердием изгоя
всё суетится тут и там,
ютится робко по углам
уставшей от тебя души.
То затихает, то спешит,
то биться вовсе забывает.
И потихоньку исчезает
тепло протянутой руки,
но сердце рвётся вопреки.